jueves, 9 de diciembre de 2010

Fui a Aranjuez...

...y no comí fresas.

Biutiful

Fui a ver la última de Bardem y me gustó. Eso sí, es un peli kleenex en toda regla. La historia cuenta una desgracia tras otra:

Uxbal es un hombre que vive a base de trapicheos en Barcelona. Como llevaba tiempo meando sangre, decide ir al médico. Le detectan un cáncer con metástasis y le dan meses de vida. Tiene la custodia de sus dos hijos porque la madre es bipolar, y en ocasiones ve muertos (Bardem, no la madre). También tiene problemas de negocios con senegaleses y con chinos sin papeles. Y su hermano es un putero. Una vida envidiable, vaya.
Le pongo un 7.

lunes, 29 de noviembre de 2010

Mi abuela, el yogur y el euro

A mi abuela la mató el euro. Murió el 2 de febrero de 2002. Justo un mes después de que ya no se pudieran usar las pesetas. No sabía leer. Era analfabeta vamos. Yo, a mis 16 añitos, intentaba explicarle trucos que había oído para calcular los precios, para calcular que un euro eran cientosesentayseiscomatrescientasochentayseis pesetas. Facilísimo vamos. Un día de enero se puso a llorar. Tenía miedo de que la engañaran en las tiendas. Mi tío Lolo empezó a ir con ella al 'mercao'. A la semana siguiente la fui a ver porque se había puesto mala, a los dos días la fui a ver al hospital, y al siguiente día fui al cementerio.

Antes de que a mi abuela la matara el euro, me contó muchas cosas. A veces cosas repetidas. Como la historia de cuando al Santi -mi tío, su hijo pequeño- se le cayó un yogur a la basura. La historia me la contaba tal que así: "Ay Luci, ten cuidado cuando te comas un yogur, no te vaya a pasar lo que le pasó al Santi, que cuando era pequeño fue a comerse un yogur y quiso tirar a la basura el líquido ese que te viene... ¡¡Ayyy!! -en este momento le entraba una carcajada que a veces acompañaba hasta con lágrimas- pobrecito mío... -otra carcajada-, en vez de tirar solo el líquido se le cayó el yogur entero". La historia me la contó muchasmuchísimas veces. No solo cuando comía yogur, también otras veces.

"Mi abuela ha'pasao' hambre"
, pensaba yo, "Abuela, tú has 'pasao' hambre", le decía. "Si hija, si", me respondía. Y luego me contaba cosas de cuando comían pan duro y así. Y de cómo se las ingeniaba para cocinar con pocos ingredientes. Después me daba consejos prácticos como freír sin que te salpique el aceite -echando harina- o que las albóndigas tengan su justa medida -lo que cabe de carne picá en el tenedor-.

Después de su muerte, me fui enterando de cosas que no sabía. Me enteré de que su hija no era del mismo padre que sus siete hijos. Me enteré de que su primer marido la había maltratado. Y de que había tenido narices para divorciarse. Me enteré de que estuvo aislada en un pueblo en la Guerra Civil. Me enteré de que mi abuelo, su segundo marido, nunca estaba en casa y, cuando estaba, estaba borracho. Pero de eso nunca me hablaba. Supongo que se evergonzaba o pensaba que era irrelevante. 

A las nietas las llevaba a la cocina. A los nietos les dejaba en el salón. "Que se entretengan ahí ellos" decía. Y se reía. Era tradicional mi abuela -por no decir machista-. Se llamaba Lucía y no iba de luto.

Ahora tendría 87 años.

martes, 9 de noviembre de 2010

El Perfume: historia de un asesino

Lei la novela de Patrick Süskind como a los 13. Aún recuerdo la sensación de malestar unida al morbo de seguir leyendo. El protagonista me repugnaba. Era un jorobado harapiento que, como un perro, olisqueaba todo y a todos.

Ayer o así vi la adaptación al cine que se hizo en 2006. Sorprendentemente, el protagonista no me repugnó. De hecho, considero a Ben Whishaw bastante atractivo. El típico jovencito delgaducho con cara mona. Por lo demás, el film es fiel al texto. Cuenta la historia de cómo Jean Baptiste Grenouille, abandonado en la basura al nacer pero dotado con un excelente olfato, sobrevive en la Francia del XVIII.

El personaje se obsesiona por la ausencia de olor propio y comienza una serie de asesinatos a vírgenes para arrebatarles su esencia y crear un perfume que conquiste a todos. Todo ello se intercala con detalles del mundo de los olores, algún punto de humor y orgías surrealistas.

A la peli le pongo un 7. Pero, una vez más, me quedo con el libro.

viernes, 5 de noviembre de 2010

Paradojas

Si la contradicción es el pulmón de la historia, la paradoja usa para tomarnos el pelo. Ha de ser, se me ocurre, el espejo que la historia. Ni el propio hijo de Dios se salvó de la paradoja. Él eligió para nacer, un desierto subtropical donde jamás ha nevado, pero la nieve se convirtió en un símbolo universal de la navidad desde que Europa decidió europear a Jesús. Y para más inri, el nacimiento de Jesús es, hoy por hoy, el negocio que más dinero da a los mercaderes que Jesús había expulsado del templo.

Napoleón Bonaparte, el más francés de los franceses, no era francés. No era ruso José Stalin, el más rusos de los rusos; y el más alemán de los alemanes, Adolfo Hitler había nacido en Austria. Margherita Sarfatti, la mujer más amada por el antisemita Mussolini, era judía. José Carlos Mariátegui, el más marxista de los marxistas latinoamericanos, creía fervorosamente en Dios. El Che Guevara había sido declarado
´completamente inepto para la vida militar' por el ejército argentino.

De manos de un escultor llamado Aleijadinho, que era el más feo de los brasileños, nacieron las más altas hermosuras del Brasil. Los negros norteamericanos, los más oprimidos, crearon el jazz, que es la más libre de las músicas. En el encierro de la cárcel fue concebido Don Quijote, el más andante de los caballeros. Y para colmo de paradojas, Don Quijote nunca dijo su frase más célebre. Nunca dijo, ladran sancho, señal que cabalgamos.

.Te noto nerviosa., dice el histérico.Te odio, dice la enamorada. No habrá devaluación. dice, en vísperas de devaluación, el ministro de Economía. Los militares respetan la Constitución., dice en vísperas del golpe de estado el ministro de Defensa. En su guerra contra la revolución sandinista, el gobierno de los Estados Unidos coincidía, paradógicamente con el Partido Comunista de Nicaragua. Y paradójicas habían sido, al fin y al cabo, las barricadas sandinistas durante la dictadura de Somoza: las barricadas que cerraban la calle, abrían el camino.

Eduardo Galeano, El Libro de los Abrazos, 1989

lunes, 25 de octubre de 2010

De faldas indecentes

Luigi Bobbio, debe ser un señor, como su propio nombre indica, muy 'bobo'. Resulta que es alcalde de una ciudad napolitana llamada Castellammare di Stabia. Según dice Wikipedia es una ciudad pequeña, de unos 66.000 habitantes. Pues bien. El señor Bobbio propone un nuevo reglamento a sus vecinos. Lo ha llamado 'decálogo de buenas maneras' y servirá para multar a todo aquél que viole la "decencia pública". Uséase. Llevar, por ejemplo, minifalda. O escote. La penalidad económica por tan infame indecencia irá de los 25 a los 500 euros.

Un momento. Ante las críticas, el alcalde aclara: "La minifalda no está prohibida. El reglamento habla de vestidos demasiado cortos y, por tanto, los que dejen descubierta la ropa interior". Dejando de un lado que no soy capaz de distinguir las siete diferencias entre una MINIfalda y un vestido DEMASIADO CORTO, sigamos. No se permitirán tampoco las camisas/camisetas que muestren el sujetador -Adiós a las transparencias ¿Qué opinará Giorgio Armani?-. Ni pantalones de cintura baja.

Yo, como fan incondicional de los vestidos y del derecho a la ropa -recordemos al gran Ramón de Pitis-, me pregunto: si al final la normativa entra en vigor, ¿cómo se aplicará?. Ya estoy viendo al policía cabrón de turno: "Señorita, le acabo de ver las bragas y me he puesto cachondo. Deme 350 euros".

En fin. Esto sucede en Italia. Un país del G-8.

domingo, 17 de octubre de 2010

Hola, bonita

Ser mujer y vivir en España es, en general, una experiencia recomendable. Tiene sus ventajas. Eso de la sensibilidad, por ejemplo. Eso esta bien. Mola. Nuestra voz es mas dulce y la ropa nos queda bien. Ademas tenemos menos gases y olemos mejor. Y parimos. Y dicen que en el sexo disfrutamos mas. Y podemos llegar a ser multiorgasmicas. Vivimos en una sociedad que aun es machista, eso si. Pero que poco a poco esta cambiando. O al menos en teoría. Digo en teoría porque nos sigue tocando el aguantar muchas estupideces. Si esas estupideces vienen de un hombre, pase. “Estamos trabajando en ello”, diria alguno. Pero cuando las estupideces vienen de una mujer, ¿qué se hace?



Esta semana he hablado de esto con algunas compañeras. Resulta que llamaron por telefono a la redaccion. Una voz femenina dijo: “Hola bonita, ¿habeis recibido la nota de prensa que acabo de enviar? Es de una previsión para mañana, reina”. ¿BONITA? ¿REINA? No era la primera vez que me pasaba. Y, por lo visto, a mi no era a la única. Todas mis compañeras habian escuchado 'cielos', 'bonitas', 'reinas', 'chiquis' y otros calificativos varios de desconocidas que hablaban al otro lado de la línea.


Una se queda bloqueada. Y contesta con un “ahora lo miramos, gracias”. Para acto seguido colgar, buscar el correo en cuestión y darle a 'suprimir'. Porque, de verdad. ¿Alguien se imagina la misma conversacion si el que contesta es un hombre? –“Hola bonito, te llamo por una prevision para mañana, rey”-. El telefonista en funciones pensaría que se trata de una convocatoria erotico-festiva como minimo.


La palabra “bonita” esta muy devaluada. El diccionario dice “lindo, agraciado, que supera lo común”. Me jode que la gente la utilice conmigo sin saber si yo supero lo común o no (y lo supero, lo supero, pero ese no es el tema). Que la utilicen con un tonito como de ‘chica de los recados’. Aghh.


"Lo que todavía nos falta a las mujeres aprender es que nadie te da poder. Simplemente lo tienes que tomar tu".

 
*No es que le tenga mania a las tildes, sino que la tecla correspondiente ha dejado de funcionar. I’m so sorry.

domingo, 10 de octubre de 2010

Sunday afternoon

Domingo. 17.30. A mi derecha El País Semanal, Desayuno en Tiffany's de Capote, un cenicero. A mi izquierda la gata. Hecha un ovillo, dándome calor. Y la ventana, cerrada aunque con la cortina abierta para poder ver si las ramas del árbol que la invaden se mueven mucho o poco. Y ver si llueve. Sobre mis piernas el portátil. Con las redes sociales y los periódicos abiertos, no vaya una a perderse algo. Me falta un café calentito.

Ahora vuelvo.

Ya.

¿Alguna vez os conté que adoro los domingos?

sábado, 2 de octubre de 2010

Viajes El Corte Inglés

Ayer una vulgar periodista visitó por primera vez la UNIVERSIDAD privada CAMILO JOSÉ CELA. Ella, que había estudiado en la Complutense creyendo que molaba. Ella, que desearía llegar a ser 'mileurista'. Ella no daba crédito a lo que veía. Mercedes, 'Bemeuves' y otros coches de cuyas marcas no quiere acordarse, aparcados por gente nacida en los 90. Por gente que especulará y llevará a la crisis, probablemente, a sus nietos. Por gente que seguro que no hizo huelga y que llamaron 'kale borroka' a los sindicatos. "Pues no les perdono", pensó. Y se fue a trabajar y grabó este vídeo, del cual no se siente orgullosa aunque cree que lo hace un poco mejor que antes. Y cuando terminó vio esta tienda de Viajes El Corte Inglés dentro de la Facultad. Y entonces primero sintió asco. Y después pena.

viernes, 3 de septiembre de 2010

Alonso Martínez

Esta mañana iba andando por la calle y, sorprendentemente, sonreía. Ha sido después de hacer un recorrido de unas diez paradas de metro con mi madre. En Alonso Martínez nos hemos separado, yo tenía que salir para dar un paseo por Génova hasta el trabajo y ella ha cogido la línea 5. Cuando subía por las escaleras mecánicas me he girado para ver cómo se iba. La he visto ahí dudosa, cómo si no supiera muy bien para dónde tirar. Metidísima en su mundo. Entonces, me he dado cuenta -y hacía mucho que no lo hacía-, de que tengo la mejor madre del mundo.

sábado, 28 de agosto de 2010

Un fuerte abrazo, Esperanza

El afán de protagonismo de la presidenta de esta nuestra Comunidad a estas alturas no puede pillar a nadie por sorpresa. Lo mismo la vemos vestida de chulapa que de torera, con la camiseta del Madrid o con la del Atleti, opinando sobre el conflicto palestino-israelí, llamando 'hijoputa' a su compañero de partido o diciendo que Franco era socialista. Digamos que a esta señora "le gusta" salir en la foto.

Y también lo gustan los baños de masas. Su especialidad son los abuelos. Yo la he visto de primera mano haciéndose fotos a diestro y siniestro con todo aquél que se lo pida. La ultraderecha en Madrid la adora. Y la llaman guapa todo el tiempo (y un momento... Espe puede ser muchas cosas pero nunca ha sido guapa... no?).
Bueno pues lo más casposo así de últimamente lo descubrió un compañero de redacción el otro día. En la web oficial de la presi (www.madrid.org/presidencia), si pinchas en el apartado "imágenes" hay una sección llamada... redoble de tambores... ¡¡IMPRIMA SU IMAGEN CON LA PRESIDENTA!! Y si, es justo lo que imagínais. Un extenso albúm con imágenes desde 2005 donde Esperanza aparece abrazada y sonriente con jóvenes, niños, 'señoras que', abuelos, policías, bomberos, inmigrantes, etc.
En la web se vende como un servicio público: "Localice su fotografía con la presidenta según el día y el acto celebrado, a continuación haga click sobre la imagen seleccionada para verla ampliada y poder IMPRIMIR". Y ahora el detalle estrella. Si pinchas en la foto, descubres que doña Esperanza Aguirre Gil de Biedma te la ha dedicado.

jueves, 12 de agosto de 2010

Pegasos, lindos pegasos

Pegasos, lindos pegasos,
caballitos de madera...

Yo conocí siendo niño,
la alegría de dar vueltas
sobre un corcel colorado,
en una noche de fiesta.

En el aire polvoriento
chispeaban las candelas,
y la noche azul ardía
toda sembrada de estrellas.

¡Alegrías infantiles
que cuestan una moneda
de cobre, lindos pegasos,
caballitos de madera!

Antonio Machado

Me trae muy buenos recuerdos esta poesía. Quería compartirla.

domingo, 8 de agosto de 2010

... y Venecia

En este caso creo que es verdad eso de que 'una imagen vale más que mil palabras'. Venecia es una ciudad preciosa se mire como se mire.

...Y FIN del viaje. Se acabaron las vacaciones. Mañana, vuelta al curro.
:(

sábado, 7 de agosto de 2010

Florencia


Una ciudad-museo al aire libre. Las obras de arte se amontonan en las plazas. La cuna del Renacimiento donde a cada paso se encuentran las huellas de aquellos hombres que revolucionaron las artes y las ciencias de la Edad Media y dieron la bienvenida al mundo moderno.

Si pudiera elegir una ciudad donde vivir en Italia, sin duda sería esta.

Tengo que decir -porque sino reviento- que un punto negativo de la ciudad es lo caro que es todo (aún me duelen los 8 euros que pagué por un helado. Delicioso, eso sí).

jueves, 5 de agosto de 2010

Pisa


Doy fe de que en Pisa hay una torre inclinada. Y además mucho –muy inclinada quiero decir-. ¿Por qué se terminaría de construir? Ni siquiera Wikipedia es capaz de dar una explicación. Parece que la teoría más creíble es la de “si hay que tirarla se tira, pero tirarla pa’ na’ es tontería”. Ya me imagino a los que mandaban en la época mirando el estropicio y diciendo: “bueno mira, ya que la hemos empezado... from lost to the river”.*

Y es que el ser humano es muy predecible. 1.000 años después de la construcción, la torre ha quedado para que turistas y ciudadanos sin más hagan el gilipollas. Véanse ejemplos:



Además de la torre, Pisa tiene otras cosas. Es una ciudad pequeña, pero bonita y con bastante vidilla. Ahí van un par de fotos “artísticas” de sus calles.
 *(‘de perdidos al río’ para los que no lo pillen)

PROSSIMA FERMATA: FIRENZE

miércoles, 4 de agosto de 2010

El Vaticano

Ya que estábamos en Roma, nos acercamos a ver el estado soberano más pequeño del mundo. Me hacía ilusión ver la capilla sixtina con los frescos de Miguel Ángel y las obras de Botticelli o Bernini. Pero ya sabía yo que en un territorio perteneciente a la Santa Sede iba a tener problemas. 

Y el problema fue la vestimenta. Un vestido de verano se interpuso entre LA IGLESIA y yo. No me dejaron pasar y, sinceramente, pasé de darme un paseo al hotel y cambiarme de ropa. Miguel Ángel tendrá que esperar...

FOTO: Mi escandaloso vestido

lunes, 2 de agosto de 2010

Roma


Hola. He vuelto. Seguro que alguien me echaba de menos. Hoy, 2 de agosto, estoy en Madrid. Después de tres semanas dando vueltas, por fin empieza mi descanso. Fui a Italia, el país de la bota sexy, famoso por sus políticos mujeriegos, la moda, la mafia y la pizza, a ver mucho arte y vivir la dolce vita. Os cuento.

Aterrizamos en Roma. Y si, lo confirmo. Hacía muuuucho calor.


Me encantó el Coliseo, el mayor símbolo en pie del Imperio Romano. Además de las peleas de gladiadores, allí se estilaban las cazas públicas. Leones, panteras, leopardos o elefantes morían a manos de héroes populares. No pude evitar compararlo con nuestras corridas de toros. 2.000 años después, se siguen matando animales por diversión.
Pero los tiempo cambian. Este romano luce móvil a las puertas del Panteón (templo dedicado a todos los dioses, que estaba en obras).

También pasamos por la Piazza di Spagna y su famosa escalinata (foto), la Fontana de Trevi.... y el Vaticano, por supuesto. Pero esa es otra historia. 

viernes, 9 de julio de 2010

El machismo mata

Una exposición en la Casa Encendida enseña los carteles ganadores del premio 'No a la violencia de Género' de la Obra Social Caja Madrid. Este, de Sergio del Barrio, ha sido el ganador. Me ha gustado.
 Podéis ver aquí los finalistas.