NuncaHagasLoQUeYoHice

Los bancos perjudican seriamente su salud

2012-01-29T23:59:00.001+01:00

Especular está prohibido. El derecho a una vivienda digna es obligatorio. No lo digo yo, lo dice la Constitución en su artículo 47. Sin embargo, con la crisis, los desahucios se han multiplicado. Madrid gana con unos 30 al día.

¿Trabajaba usted en la construcción, se ha quedado en paro y no puede pagar la hipoteca? "¡Se siente!", piensan los que mandan. "No hombre, no le vamos a dejar en la calle... puede usted ir a un albergue municipal", dicen. Lo que no dicen es que si no quiere separarse de sus hijos (y casi seguro que no quiere... ¿a que no? Ainsss, no es usted nada práctico) y/o tener algo de intimidad, un albergue no es una buena opción.

¿Qué alternativa le queda? Pues no sé, puede usted indignarse y acampar en la Puerta del Sol. Hacer una huelga de hambre. Pedir ayuda a sus amigos. Convocar manifestaciones. Dejarse morir. Suicidarse. 'Okupar' una vivienda vacía.

Si se decanta por esta última opción le van a llamar de todo. Ladrón y perroflauta, lo más suave. Políticos (sí, esos que tienen que garantizar que se cumpla la ley) incluidos. No les importará que en España haya seis millones de casas vacías. Puede que usted no sea español. En ese caso, oirá insultos racistas mientras le invitan a volverse a su país, "de donde nunca debería haber salido". ¿Quién le va a insultar? Bueno, pues... algunas malas personas. ¿Existen las malas personas? Esa es una pregunta difícil. Yo tengo mi propia teoría: Sí.

Ah. Usted no solo no tendrá casa, además tendrá una deuda acumulada de unos 120.000 euros de media ¿Por qué debe usted tanto dinero si ya le han embargado? Pues porque son los intereses que se lleva el banco, hombre, vaya preguntas. ¿Tanto? Sí, tanto*. ¿Pero... eso es legal? Sí. ¿Va en serio? ...Sí. ¿Por qué? Es difícil de explicar. Demasiado complejo. No tengo tiempo ahora. Es tarde.

¿Que por qué tiene que pagar la crisis que no provocó? Hombre, porque ha sido un poco tonto. Mira que tratar de llevar una vida humilde sin especular ni nada... no hombre no. Así no. Eso ya no se lleva. Hubo gente más lista que usted. Y que ahora vive estupendamente. Y que se la suda, se la suda muchísimo, que usted esté jodido. Bueno, le molesta un poco. Le asusta, más bien. No vaya a ser que 'okupe' alguna de sus propiedades.

*¡Se siente!

Me declaro contraria a que siga habiendo casas sin gente mientras haya gente sin casa.

La foto es de Juan Luis Jaén, el Metronauta. http://visitantedelespacio.blogspot.com/

Instituto Nacional de Estadística (INE)

2012-01-21T11:48:00.006+01:00

Riguroso. Es un adjetivo que serviría para calificar al INE. ¿Qué es el INE? Un organismo público, ese edificio de colores que está en el Paseo de la Castellana, cerca de Plaza de Castilla, enfrente de Europa Press, al lado del bar de Fon. ¿Qué hace? Estadísticas. ¿Para qué? Para saber cosas. Por ejemplo cuánto suben los precios, cuánta gente se casa, cuánta se divorcia, cuántos nacen o cuántos mueren. Para saber cómo se llaman y cómo se apellidan los residentes en nuestro país. Y separan las cifras por comunidades autónomas, provincias, municipios. ¿Y eso para qué sirve? Para muchas cosas. Para que los periodistas escribamos noticias. Para que los políticos tomen decisiones. Para ver cómo queda la pirámide poblacional. Para ver si hay más viejos o más jóvenes. Para ver dónde están los viejos y dónde están los jóvenes. ¿A quién le importa eso? A mucha gente. Ya pero... estadísticamente hablando... ¿a cuántos? No, esa estadística no existe. ¿Quién decide las estadísticas que se hacen? Chisssst, calla ya.

Insensible. El INE es insensible. Solo procesa datos, independientemente de lo que esos datos signifiquen. Lo mismo da cifras de nacimientos que de defunciones. Con el mismo tipo de tabla, el mismo tipo de letra, las mismas celdas en negrita, las mismas advertencias en cursiva. Números. Infinitas columnas de números.

Buscando entre tablas encontré que en España murieron 380.234 personas en 2010. 40.828 de ellas lo hicieron en Madrid, de ellas 20.367 fueron hombres, de ellos 171 tenían 54 años. Solo 1 era mi padre.

Pero eso el INE no lo sabe. Para él es un simple 1 que se suma a los otros 170. No afecta a sus conclusiones, no tiene capacidad para variarlas. Para mi ese número sin embargo si provoca variaciones. La variación que existe entre tener padre y no tenerlo.

Pero al INE eso le da igual. Ni le importa mi padre ni le importan los otros 170. Podía incluir una mísera nota al pie diciendo algo como "lamentamos profundamente tener que dar esta repugnante estadística". Podía al menos utilizar diferentes colores para las buenas y las malas noticias. Emoticonos alegres en nacimientos :-) y emoticonos tristes en defunciones :-( . Que sirvieran también para los matrimonios y los divorcios, para la tasa de desempleo, para cuando sube y cuando baja el PIB, para cuando sube y cuando baja el IPC.

Pero no. El INE ni siente ni padece. Anoche pasé por delante de su sede. El edificio de colores. De colores. Cuánta hipocresía.

Una última cosa, señores del INE: Mi padre no era un número, mi padre era un hombre extraordinario.

Deberían reflejarlo en alguna de sus tablas.

JODER.

...Ay

2012-01-10T23:43:00.001+01:00

Si yo te dijera eso tú podrías contestar o una cosa u otra. Si contestaras lo primero, te diría eso otro. Ahora, si tu respuesta fuera lo segundo ahí sí que no sabría que decir. Bueno espera, sí. Te podría decir eso. ¿Y tú qué responderías? Probablemente dirías tal, seguro. Y yo instantáneamente respondería con cual. Ay no sé. Cabe la posibilidad de que quisieras decir lo primero pero no te atrevieras y dijeras lo segundo. Entonces tendría que adivinarlo. Aunque, permíteme que te diga, eso me jodería un poco. Porque si estabas pensando tal no entiendo por qué deberías liarme respondiendo cual. A no ser que sea porque creas que yo debería interpretarte. Que también podría ser. En cualquier caso, puede ser, y digo puede, que tu respuesta se correspondiera verbal y mentalmente. Eso, permíteme que te diga, sería taaan simple.... Y yo no soy simple, querido. Un momento. Acabo de darme cuenta de que no importa lo que digas. No depende de tí. Tú eres una coincidencia, una circunstancia más. Entiéndeme, no quiero decir exactamente eso. En ningún momento estoy diciendo que seas una coincidencia ni una circunstancia más. Ya sabes, interprétalo de la manera que tienes que interpretarlo. No de la manera equivocada. Eso podría dar lugar a malos entendidos, ¿entiendes? Bueno, ¿entonces? ¿Te lo digo o no? Es que si te lo dijera y me contestas eso y yo entiendo que lo que quieres decir es lo otro... ¿qué? Ay no sé. Mejor no te digo nada. Aunque eso suponga que nunca sepa lo que habrías dicho en el caso de que yo te hubiera dicho eso que tenía intención de decir.

Bésame.

Y no digas nada.

Dos llamadas de trabajo

2012-01-06T19:00:00.006+01:00

¡Feliz año nuevo! Igual es un pelín tarde, sí, es verdad. Hoy han venido los Reyes Magos. Es que he estado liadilla. Nada, nada interesante. Estudiando, saliendo, trabajando, poniéndome mala. Os contaría una historia muy graciosa si no fuera porque no la puedo contar. Qué rabia. La tengo escrita y todo. No, pero no puedo. Igual en otra ocasión, cuando sea menos reciente y tal. ¿Que la cuente cambiando nombres y situaciones? Aún así, no puedo. Es que se va a notar. No, no, no insistan.

¿Y de qué hablamos? Pues no sé, ¿qué le piden al 2012? Qué tontería, no. Le piden ser felices y eso, como todos. Ya. ¿Algún propósito? Yo sí, muchos, como siempre. No puedo contárselos ahora todos. A ver, uno light: Se supone que este año dejo de fumar. De coña, ya lo sé. Ya casi no fumo, de hecho. Algún cigarrito por las noches y ya. Me da como pena lo de dejarlo. ¿Por qué? Porque lo voy a dejar, seguro. Y me da como pena, no sé. LLámenlo melancolía. ¿Por qué lo dejo? Porque sí, no sé. Porque no quiero morir de cáncer. Se sufre mucho.

¿Y qué más les cuento? Se me ocurren algunas llamadas de trabajo que he recibido últimamente, ¿les vale el tema? Los he visto más entusiastas. En fin. Si no quieren, váyanse ya. Voy a contarlas igual. A las redacciones de los periódicos llama todo tipo de gente. A veces es gracioso, a veces es cansino. Os transcribo un par de ellas.

Los pensamientos, entre paréntesis (y en 'negrita').

1ª LLAMADA.

-¿Sí?
-¿Lucía de la Fuente, por favor?
-Soy yo, dime.
-Mira reina, soy Fulanita, te llamo de Nombre de una Asociación de Discapacitados Madrileña.
-Ah, hola, qué tal. Dime (ya estamos con el 'reina' de las narices)
-Ya, nada mira. Si es una tontería, nada un detalle de nada que, bueno, para nosotros es importante. Mira es que estamos intentando que los periodistas corrijáis vuestros fallos cuando escribís. Fallos entre comillas, entiéndeme.
-Ah...
-Mira es que por ejemplo acabo de leer un artículo tuyo, reina, donde hablas de "discapacitados".
-Sí... ¿y qué le pasa? (¿me vas a dar clases de periodismo, reina?).
-Pues que a ver si podías cambiar esa palabra, tan ofensiva, por la de "personas con diversidad funcional" que es un término mucho más apropiado.
-¿Por qué decir "discapacitados" es ofensivo? (esta conversación ya la he tenido y tú aún no lo sabes, reina).
-Porque sí chata, es como si dices "minusválidos" (pensamientos malvados hacia mí).
-Minúsvalido significa "menos válido" y sí es ofensivo. Es un término que ya casi no se utilizaen prensa y desde luego yo no lo he utilizado nunca. "Discapacitados" es diferente. El prefijo'dis' tiene varios usos, uno de ellos "con dificultad" que es al que se hace referencia cuandose dice "discapacitados" (¡zas! en toda la boca, reina).
-Es igual de ofensivo una palabra que otra.
-No. Si por ejemplo dices discapacitado visual (aunque bueno, yo soy partidaria de decir ciego, tuerto o míope directamente, pero no te voy a tocar tanto los cojones) te refieres a que "tiene dificultades en su capacidad para ver". Y eso no es ofensivo, es una realidad.
-Ya guapa, pero personas con diversidad funcional es mejor... (más pensamientos que no la convierten en una mujer feliz).
-Fulanita, no lo voy a cambiar (aunque me supliques).
-Pues no me parece bien... Los medios tenéis el deber de cuidar el lenguaje para sensibilizar a la gente.
-Yo procuro cuidar el lenguaje (créeme). Pero es que mis lectores no tienen por qué saber lo que son las personas con diversidad funcional (y porque, de hecho, me parece una soplapollez tan grande que nadie merece leerla).
-No sé reina, tú verás.
-Sí, ya vamos hablando para otros temas... tengo que seguir trabajando. Un besito (igual un día me motivo y te llamo para corregirte tus notas de prensa, que tienen tela, reina).

2ª LLAMADA.
-¿Sí?
-¿Lucía de la Fuente?
-Soy yo, dime.
-Anda, qué casualidad, ¡a la primera!
-Sí... (qué alegría, qué alboroto)
-Mira yo es que... bueno... he leído unos artículos tuyos... y bueno... no sé, igual es muy atrevido...
-¿Y...? (¿qué coño quiere este tío?).
-Yo llamo de Almería ¿sabe?
-Ah... (hay alguien en Almería que se lee mis artículos, lo cual me llena de orgullo y satisfacción).
-Has escrito mucho sobre el maltrato de hijos a padres...
-Sí (rotundamente sí).
-Veo que te interesa el tema.
-Sí... (podría decirse así).
-Yo tengo ese problema con mi hijo de 15 años. Mi mujer y yo estamos desesperados.
-No me diga (Dios mío, le tiembla la voz, por favor que no llore).
-Sí, la situación es insostenible.
-Ya me imagino (¿qué digo yo ahora?)
-Vi en una noticia tuya la iniciativa que hay en Madrid para salir de esto y nos pusimos en contacto.
-Ah, muy bien (me alegro).
-Pero aún no sé cuándo tengo que llevarle al internado, no me dicen nada.
-Es que aún no se ha puesto en marcha, están en ello.
-Ya pero no sé. En tu noticia pone que en diciembre.
-¿Pone eso en mi noticia? (fue lo que dijeron en la presentación, pero puede ser un error, sí).
-Sí. Pero aún no nos llaman. Esto es muy duro ¿sabes? No podemos más. La justicia no hace nada a no ser que denuncies. ¿Cómo vas a denunciar a tu propio hijo?
-Ya, ya lo sé. Es impensable. Lo siento (le tiembla la voz, va a llorar, no puedo con esto. Lucía tú no llores, joder, ¿qué tipo de periodista eres?). Creo que os van a ir llamando poco a poco. Primero le tienen que ver los psicólogos.
-Ya le han visto. Estuvimos en Madrid el mes pasado.
-Pues seguramente le tienen que estar a punto de llamar (o eso espero).
-Ya... yo te llamaba por si tú sabías algo más.
-Ya... pues no, no sé nada (vaya mierda). De todas maneras déjeme su nombre y el de su hijo, que voy a intentar averiguar algo (Lucía, este no es tu trabajo, limítate a informar, joder, siempre igual. La información 'social' es lo que tiene. Te sobrepasa).
-No, no hace falta, no te preocupes.
-Sí, sí. Además así les meto prisa.
-Pues te lo agradezco entonces. Esto es... en fin... estamos muy mal. Mi mujer tiene depresión.
-Déjeme su teléfono.

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Ahora os dejo, que me voy al cine. Estamos en contacto, en cualquier caso.

Un año sin CNN+

2011-12-28T15:06:00.001+01:00

Llegué a la redacción y alguien dijo: ¿Sabes que cierra CNN+ y en su lugar ponen Gran Hermano 24 horas? Analizando la pregunta (leedla otra vez, por favor), simplemente no la creí. Pensé que era broma. Más cuando supe que el cierre sería el 28 de diciembre. Inocentes. Somos el país en el que Telecinco es líder de audiencia por las tardes, de acuerdo, de la pandereta, de acuerdo. Pero eso sería demasiado, joder. Os lo habéis tragado. No quise darle más vueltas. Pardillos.

Resultó ser verdad. La pardilla era yo.

Pero creo que no fui la única que el 28 de diciembre, ya después del cese de emisiones, se quedó mirando la pantalla, ya con la sintonía de Gran Hermano, esperando que algo pasara.

De esto, hace hoy justo un año.

Pero oye, ¿cómo fue posible? ¿por qué? ¡Si todo el mundo veía CNN+! ("Sí Lucía, sí. Lo mismito que La 2"). En el último Café&Periodismo del año (un evento que tiene lugar de cuando en cuando, organizado por Millán Berzosa y Barbara Yuste, que reúne a plumillas con el objetivo primordial de que se desahoguen debatiendo -y al que os recomiendo ir si nunca lo habéis hecho-) se intentaron buscar explicaciones:

-"Fue un error comercial".

-"Las cifras de audiencia no llegaban al 0,7%"

-"CNN+ hacía la función de informativo 24 horas. Eso ahora lo hace twitter"

-"Se había convertido en una cadena para periodistas, no puedes pretender que la gente se trague comparecencias de hora y media, por muy en directo que sea".

-"Prisa solo apostaba por Cuatro".

La conclusión, para todos, muy parecida: Había sido una pena.

¿Y qué pasó con los periodistas? Unos recolocados en Cuatro, otros en Telecinco, otros en La Ser. La mayoría, recolocados en el paro.

Y ahora, ADN va y cierra. Otros 60 se quedan sin trabajo.

Nos vamos a la mierda, compañeros.

Estoy pidiendo a gritos una manifestación de plumillas.

Celebrando la Constitución

2011-12-12T00:31:00.001+01:00

LUNES. La funcionaria que necesito no puede atenderme. Está de puente. Luego luces. Bolsas. Coches. Gente. Prisas por comprar, comprar, comprar, comprar. Atascos al andar. Iros. No hacen caso, me voy yo. Al estar volviendo veo a Manuel que, sentado en el banco con el cartón de vino, no tiene prisa. Se le cruza un gato negro. Otra vez. "Ocho veces van ya", grita, para que le oiga quien quiera oírle.

MARTES. Están 'okupando' edificios. No, no, no trabajo. Estoy de puente frustrado. Pero lo retuiteo, por si sirviera. Coches, gente, luces, al centro de nuevo. Ups, olvidé el móvil. No pasa nada, presumo de memoria bebiendo cerveza. Al volver, no hay nadie. Demasiado tarde. Demasiado frío. No veo a Manuel ni al gato. Estoy borracha.

MIÉRCOLES. Escribo cartas que no mando. Porque no se las merecen o porque estaría feo. Prefiero bailar salsa que ir a la piscina. "Brillante alumna", dice el cubano. Sonrisas. He practicado en casa, pero no se lo digo. Vuelvo y sigo escribiendo. Pero ya no son cartas, es un proyecto secreto. Veo fotos de mí misma, feliz e indocumentada. Lloro un poco. Hoy fumo mucho. Pero solo después de cenar. ¿Qué hora es? Las tres y media. Los ojos duelen.

JUEVES. Manu Chao me acompaña en el desayuno. Mama está contenta. Y yo más. Leo lo que escribí ayer. "Menuda pedazo de mierda". Lo borro sin contemplaciones. Voy casi corriendo en el Metro, hasta que recuerdo que no tengo prisa. Entonces camino despacio. En el centro, otra vez luces, coches, gente. Compras. Cristo no os ama, ¿de verdad no os dáis cuenta? Entro al cine, gran película. Al volver, Manuel mantiene una acalorada conversación con el gato negro.

VIERNES. Trabajo. Estudio la LO 5/2000 y sus posteriores modificaciones -7/2000, 9/2000, 15/2003 y 8/2006-. Creo sinceramente que la ley del menor no tiene secretos para mí. Lamento lo poco que esta sociedad valora ese conocimiento. Siesta. Salimos, suena salsa. Pienso en el cubano, pero no bailo. Compro tabaco. Vuelvo en taxi, estoy borracha. Y al llegar a casa, joder qué guarrada sin tí. Y al día siguiente...

SÁBADO. Ibuprofenos, con ese. Frente al espejo, no me gusta lo que veo. Casi nunca me gusta. Voy a comprar. Imposible más gente, imposible. Desesperación. Baldomera ha empeorado. Le pregunto que si tiene frío y que qué le duele, pero no quiere hablar de eso. Quiere hablar de cuando vivía en el pueblo. Y de eso hablamos. Volviendo veo al gato. Está solo, comiendo de un cuenquito hecho con papel Albal.

DOMINGO. Paso la mañana escribiendo un recurso para que la funcionaria que necesito lo flipe mañana. Hago referencia a tres leyes distintas que sospecho no conocerá. Practico salsa, con mi compañera de piso y la música a todo volumen, en la habitación. Creo que a los vecinos de abajo no les hace feliz nuestra nueva afición. Hoy, por fin, reconozco lo mucho que me jodió que Ricky Martin fuera gay. Pero ya está. Superado. Lucía: empieza tu nueva vida. Aunque bueno, estoy borracha.

Por hache o por be

2011-12-04T21:54:00.002+01:00

Dicen que Ortografía siempre se suspende "por hache o por be". De ahí la expresión. Sin embargo, las haches y las bes no son tan conflictivas como nos enseñaron. No crean polémica. Están superadas. Otras letras y reglas gramaticales ocasionan pequeñas discusiones lingüísticas con mucha más frecuencia. Aquí un par de ejemplos:

Ejemplo número 1:

-Tía, estoy rallada.
-Querrás decir que estás rayada, con i griega.
-No, no, rallada es con elle.
-Yo me rayo con i griega, claramente.
-Que no hombre, no te equivoques... vamos a ver el diccionario.
(segundos después)
-"Rallar: 2. tr. coloq. Molestar, fastidiar con importunidad y pesadez".
-Ya pero eso es cuando alguien te ralla a ti. Cuando te están molestando. Tú te refieres a que estás rayada de estar dándole vueltas a la cabeza a algo. Como cuando un disco se raya de oírlo muchas veces.
-Eso no viene en el diccionario.
-Hay muchas cosas que en el diccionario no vienen, eso es así.
-Bueno vamos a ver. En 'rayar' la décima acepción dice: "prnl. coloq. Arg., Chile y Ur. enloquecer (? volverse loco)".
-Pero eso en todo caso será en Argentina, Chile y Uruguay. Esto es España. Además, tú no quieres decir que estés enloqueciendo, simplemente que estás pensando mucho en algo y no sabes qué hacer. No hay ninguna acepción que diga que rayarse es comerse la cabeza.
-No sé...
-Es que la palabra rallar de la manera que tú la quieres utilizar no existe. Quiero decir, sí que existe, pero es lenguaje vulgar que no viene en la RAE.
-¿Y entonces?
-Que lo escribas como te salga del higo.
-Pero yo quiero escribirlo bien.
-Pero vamos a ver. ¿Cuándo tienes que escribir eso? No lo irás a poner en ningún artículo...
-¿Quién sabe? A lo mejor sí. A lo mejor un día lo tengo que escribir y quiero que esté bien.
-Pues arriésgate. Además, todo el mundo tiene faltas. Todo el puto mundo. Hasta los que creen que no tienen faltas, tienen.
-Vale pero a ver, en conclusión yo creo que si alguien me ralla a mí es con elle, pero si yo me rayo sola es con i griega.
-Suscribo.
-Pues eso.

-Pues muy bien.
-Pues bueno. Y... ¿qué te pasaba?

Ejemplo número 2:

Cinco redactores trabajando a destajo.

-Una pregunta, ¿Reyes Magos es con mayúscula o minúscula?
-Con mayúscula.
-Qué va, con minúscula.
-¿Qué pasa con los Reyes Magos?
-Nada que estoy escribiendo la noticia de que el Ayuntamiento se carga todas las cabalgatas de los distritos menos cuatro.

-¿La de Fuencarral también?
-No, es una de las cuatro que sobrevive, tranquila.
-Reyes Magos no puede ser con mayúscula porque hasta rey de España es con minúscula.
-¿Y eso que tiene que ver?
-Que los cargos son en minúscula.

-Si Gallardón no recortara en cabalgatas no estaríamos hablando de esto.
-Los Reyes Magos no son un cargo, ese es el nombre. Tiene que ser con mayúscula. Fijo.
-Los nombres son Melchor, Gaspar y Baltasar. Su cargo es el de reyes magos, con minúscula.
-Que no hombre que no. Reyes Magos es el nombre del conjunto de reyes.
-No tiene sentido.
-Yo lo escribiría en minúscula.
-Preguntemos a la Fundéu. Y a la RAE.

(Vía twitter contestan rápido)

-Nada, las dos coinciden en que es con mayúscula. Pero no explican por qué.
-¿Véis?
-Pero no lo entiendo. No tiene sentido. ¿Son los Reyes Magos más importantes que el rey Juan Carlos?
-Claro que sí. Los Reyes Magos le gustan a todo el mundo. Juan Carlos no.
-No sé... mi lado republicano está en conflicto con mi lado ateo.
-Es que deberían ser con minúscula.
-No, porque es el nombre del conjunto, como ya he dicho.

-Es como si dices Ratoncito Pérez.

-Pero ahí sí está claro que es el nombre.

-O Blancanieves y los Siete Enanitos.

-Ahí si que no. Siete enanitos es con minúscula, ¡hombre!

-Pero si te refieres a esos siete en concreto creo que...

Sale el jefe e interrumpe la discusión:

-¿Nadie tiene pensado trabajar hoy?

Silencio.

-Pues veniros al despacho que os enseño unas fotos de mi nieta.

... Y si el jefe nos dice "ven", lo dejamos todo.

Lucía y el sexo

2011-12-01T14:59:00.002+01:00

Y entonces se fue.

Ese es el final de una larga, interminable, historia. Antes pasaron muchas otras cosas. Todo empezó cuando… ¿perdón? Ah, ¿que no les interesa? No, no, no. Esperen. Solo estaba intentando hacer un flashback de esos. Les prometo que hay sexo. Acción, aventura, riesgo. Misterio. Pasiones, desdichas. ¿Aún no? Muchísimo sexo. No, no. Solo la parte del sexo no vale. Si lo quieren saber, tiene que ser todo. ¿No tienen tiempo? Siempre con las malditas prisas. Qué vidas más ajetreadas, permítanme que les diga.

Está bien, me debo a mi público. Contemos la parte del sexo, viciosillos. La primera vez fue muy especial. Pongamos que fue, no sé, en noviembre. ¿Qué? Oigan, cálmense. Vale, vale, voy directamente a los polvos salvajes. Allá vamos.

…

En realidad me da reparo. Esas cosas no las cuenta una, ¿no? Son personales y tal. Ya, ya, ya. Siempre estoy contando cosas personales. Expongo en público mi vida privada, ya, ya lo sé. Y a nadie le importa, ya, ya. También lo sé. Bueno pero yo que sé. Tampoco sean tan negativos. A lo mejor hay alguien que se entretiene. Y tampoco es en público en público. No sé, es en Internet. Ese ente. No le doy la brasa a nadie. Quien quiera puede irse. ¿Cómo? Ah sí, el sexo. Disculpen que me disperse.

Me he metido en un jardín del que no se salir (“En qué jardines te metes, hija”, “qué razón tienes, mama”) Al principio de la entrada parecía una buena idea. Quería subir las visitas. No me digan que el titular no tiene gancho. Los titulares con palabras golosas convierten a sus noticias en las más leídas del día. Soy absolutamente consciente de que hubo alguien que pinchó esperando encontrar fotos de Paz Vega desnuda. Por ellos, por ustedes, voy a colgar un enlace directo a Google Imágenes. (Aquí lo tienen)

Ahora la decepción es menos, ¿no?

Porque, sí, lo han adivinado. No voy a hablar de los recuerdos de mi vida sexual. Me gustan demasiado como para compartirlos. Insúltenme si quieren (pero recuerden que ustedes fueron los que no quisieron escuchar la parte no sexual de la historia, yo estaba dispuesta a escribir cosas interesantes). Pueden hacerlo en los comentarios. Yo ahora, como este es mi blog, dejo de escribir, cojo y me voy.

Besitos.

Frutas Virginia

2011-11-19T12:59:00.000+01:00

Como necesitaba dinero, fui a pedirlo al banco. A La Caixa. Me dijeron que sí, que me lo daban, pero que A CAMBIO “podría” contratar un seguro. "¿Y qué me dais vosotros A CAMBIO de tener domiciliada aquí mi nómina desde los 18 años?", pensé. "¿Qué seguro?", dije. "Un seguro de vida", contestaron. "Tengo 26 años, soy soltera, sin hijos... no tiene mucho sentido", repliqué. "Ya...", dijeron. Nos miramos durante un par de segundos. "No me voy a hacer un seguro de vida por un adelanto de 500 euros que sabéis, QUE SABÉIS, devolveré la semana que viene", argumenté. "Putos rastreros", pensé. "Vale... pues por lo menos hazte un seguro dental, son 10 euros al mes", contraatacaron. “Y tu nómina no es tan alta como para que te hagamos un descubierto porque sí”. Ahí no les faltó razón. Mi nómina no es tan alta. Mi nómina no se merece nada. Así que firmé, pensando que no lo quería seguir pensando. Estamos en crisis.

Como me había hecho un seguro dental que incluía limpiezas bucales gratis, llamé para pedir cita. Cuando me dieron la dirección de la clínica, enmudecí: Joaquín Costa, 35. "¿Sabes dónde es?", dijo la que contestaba el teléfono. "Sí, sí, sí. Sé dónde es. Gracias".

El día de la cita, cogí el Metro hasta Nuevos Ministerios, aunque sabía que República Argentina quedaba más cerca. Pero Nuevos Ministerios es línea directa. Y QUERÍA subir por Joaquín Costa. Al principio no quería creer lo que creía estar viendo desde el principio. Pero sí, si era, sí. Justo después de la piscina municipal. El local donde tantas horas pasé de niña jugando a ser frutera y leyendo tebeos, ahora era un Marco Aldany. Un puto Marco Aldany de mierda.

Como ya estaba allí, me asomé. Lo único reconocible era la escalera vieja, ahora nueva, con forma de caracol. Lo demás, todo lo demás, era distinto. Ya no había nada. Donde antes estaba la cámara de frío, ahora había cabinas de depilación. Lo demás no pude identificarlo siquiera. Como si Frutas Virginia, "muy buenas para conservar la línia", nunca hubiera existido.

Como llegaba tarde al dentista, seguí subiendo. Al rato, con la boca abierta y una sensación horriblemente desagradable en las encías, recordé mi escondite secreto, los pedidos por teléfono, los viajes a Mercamadrid -para comprar género-, los viajes en Metro hasta la ‘frute’ -de cuando la línea 10 era la 8 y la estación Santiago Bernabéu se llamaba Lima-. Los sábados por la mañana atendiendo a clientas con ganas de conversación, los delantales azules, "la mejor fruta de todo Madrid". Recordé a Paco, a Toño y a Williams. A Martín. A Martín cantando, a Martín contando chistes, a Martín contando historias de cuando la guerra y explicándome lo que eran los ‘rojos’. Y a Rufina, su esposa, que era muy mayor pero tejía jerseys. Recordé a papa. Y cuando jugábamos a que él venía a comprar fruta y yo se la vendía a precio especial, pero todo muy profesional, como si no nos conociéramos. Y cuando me daba 200 pesetas para que fuera al quiosco, a comprar tebeos o cromos, por haber ordenado las cajas. Y cuando íbamos hacer los repartos por el barrio de El Viso, que es “una zona de ricos, de millonarios”, pero “muchísimo peor que Fuencarral, dónde va a parar”. Y cuando me explicaba las diferencias entre una golden, una reineta y una starking. Y recordé lo divertido que era subir y bajar el toldo con la manivela. Yo era la encargada del toldo.

Y como lo recordé todo, me enfadé. Porque Frutas Virginia cerró porque dejó de vender suficiente. Porque los nuevos vecinos del barrio –‘pijosdemierda’- empezaron a comprar la fruta envuelta en plásticos en el Corte Inglés de un poco más abajo. Cerró y tiempo después supimos que allí habían puesto un bar. Eso aún podía aceptarlo, los bares, qué lugares, son muy nuestros. Pero Frutas Virginia no podía ser un Marco Aldany. Eso NO PODÍA SER.

Salí del dentista con mucho dolor. De boca -¿cómo pueden hacer tanto daño estos malditos sacamuelas?-, de cabeza -demasiadas horas al día delante del pc- y de corazón. Pasé de nuevo de la República Argentina y volví a parar ante la franquicia peluquera. "9,99 euros lavar, cortar y peinar", rezaba un cartel. Ni siquiera tenían toldo, los muy cutres. La ira, entonces, se apoderó de mí. Y pensé en vengarme, como Sabina, a pedradas contra los cristales. Pero no había piedras por allí.

Así que... no tenía otro remedio más que carraspear, repetidas veces, haciendo el ruido ese que tanto asco da, hasta acumular un buen 'gapo'. Y lo escupí con todas mis fuerzas sobre los putos carteles-oferta. Y después bajé toda la calle corriendo, con tacones.

Y solo cuando ya estaba en el vagón, línea 10 dirección Fuencarral, lloré sin consuelo.

Igual que si fuera un sueño

2011-11-09T20:44:00.001+01:00

Antes de que existiera la piratería (de copias y descargas de contenidos digitales ilegales, no de bandolerismo marítimo, que se me entienda) las tiendas de música tenían tirón. Ir a Madrid Rock por ejemplo, en Gran Vía, molaba. CD, casetes y vinilos compartían estanterías. Eran los 90. (Ahora el local lo ocupa un Bershka, tienda de ropa para adolescentes propiedad de Inditex).

Una tarde de 1995, de paseo por el centro, nos llevó mi madre a ver la tienda. Se estilaban por entonces las filas de auriculares donde podías escuchar las novedades del momento. Ali, mi hermanita, estaba cansada, se puso protestona y, para evitar probables llantinas, la pusimos a escuchar un disco cualquiera. Como media hora estuvo la niña con la misma canción allí solita. Dio la casualidad que era la más famosa de Ketama, cuyo estribillo dice:

No estamos locos
que sabemos lo que queremos
vive la vida
igual que si fuera un sueño
pero que nunca termina
que se pierde con el tiempo
y buscaré, oye pero buscaré

La niña, con cinco años, se lo aprendió. Para qué quisimos más. Primero días, después semanas, cada día cantaba ( y bailaba) mañana, tarde y noche el 'no estamos locos'. "Yo quiero el disco de Ketama", "Ketama es mi grupo favorito", repetía.

Ahora, que ya se ha hecho un poco mayor y Ketama no es su grupo favorito, está de Erasmus en Roma. Por lo que se ve tiene tiempo libre y se ha hecho un blog. Me he acordado de esta historia al ver el título:

Igual que si fuera un sueño

FOTO: Ali, con 21.

Por cierto, consiguió el disco.

Qué malas son

2011-11-01T17:48:00.006+01:00

Mi experiencia personal me dice que cuando un grupo de gente debate sobre la violencia machista SIEMPRE SIEMPRE SIEMPRE hay algún listillo que dice: "También hay muchos hombres maltratados y la ley no los trata igual". Inmediatamente después te comenta un caso que recuerda haber visto en algún sitio -nunca tiene muy claro dónde- y después te habla de un amigo suyo que fue herido en lo más profundo de su ser por una novia que era "muy mala" (Las mujeres somos malas por naturaleza para la conciencia popular española, eso es así. Lo cual que no deja de ser curioso sabiendo que el número de delincuentes varones es abrumadoramente superior en todos los tipos delictivos. Aún así, nosotras somos más malas y más retorcidas -adjetivo muy utilizado para calificarnos-, qué le vamos a hacer).

Pues bien. Aprovecho la libertad que me da este blog, que es mío y solo mío, para mandar a todos esos listillos a hacer puñetas. Y para pedirles que por favor dejen ya la historia del hombre ese que una vez fue maltratado, que ya me la sé. Que no la niego, de verdad que no. En esta ocasión, y solo porque me apetece y sin que sirva de precedente, voy a dar argumentos.

El año pasado 71 mujeres fueron asesinadas por sus parejas o ex parejas en España. No fueron insultadas ni humilladas ni heridas en lo más profundo de su ser. Fueron apuñaladas, asfixiadas, disparadas, degolladas o golpeadas hasta la muerte. No sabría decir cuántos hombres corrieron la misma suerte, si es que hubo alguno. He buscado y no he encontrado. Lo que sí he visto son cifras sin contrastar que no se sabe muy bien de dónde salen y foros de gente que se pregunta por qué lo medios -y el Gobierno- ocultan esta información. A ellos les digo que hay muchas cosas que criticar a los medios, pero una de ellas no es la ocultación de asesinatos. En los periódicos esas historias se cuentan. Doy fe.

El 28 de diciembre de 2004, con Zapatero como presidente, se publicó la ley de medidas de protección contra la violencia de género. Define esta violencia en su primer artículo "como manifestación de la discriminación, situación de desigualdad y las relaciones de poder de los hombres sobre las mujeres, se ejerce sobre éstas por parte de quienes sean o hayan sido sus cónyuges o de quienes estén o hayan estado ligados a ellas por relaciones similares de afectividad, aún sin convivencia". Deja claro que es una ley hecha para proteger a las mujeres de los hombres, sin viceversa.

Fue -y aún es- muy criticada. Hay quien dice que es anticonstitucional pues va en contra del artículo 14 de la Carta Magna (Los españoles son iguales ante la Ley, sin que pueda prevalecer discriminación alguna por razón de nacimiento, raza, sexo, religión...). Perfecto, PERO: ¿Sabéis lo que es la 'discriminación positiva'? En otros países se estila mucho y en este no tanto. Son mecanismos políticos y jurídicos para buscar la igualdad real, efectiva, no solo sobre el papel. Son medidas que dan atención preferencial a aquellos grupos con menos oportunidades. Podríamos decir que es un remedio corrector de injusticias. Sin estas medidas, me río a carcajadas del artículo 14 de la Constitución.

La norma de 2004 pretende luchar CONTRA EL MACHISMO. Porque este país es machista y mucho. El deber de los legisladores es paliar de alguna manera esa disfunción. Por supuesto deben ser condenadas las mujeres que maltratan a sus parejas. En el Código Penal se encuentran tipificados los diferentes delitos (lesiones, agresiones, homicidios o lo que sea). Y pagan por ello. De acuerdo también en que no parece de recibo que cada varón imputado sea condenado como representante o heredero del grupo opresor. Pero no creo yo que los hombres deban poner el grito en el cielo porque haya medidas que nos favorezcan a nosotras. De verdad que no.

-Iguales somos

Felicidades

2011-10-29T18:15:00.000+02:00

El día que Juan cumplía 49 años le hicimos una pancarta con toda nuestra ilusión donde ponía ¡¡FELICES 50!! Se alegró mucho. Le dijimos que era una cifra muy redonda y muy importante, y sonrió. Al rato, confesó que, en realidad, cumplía 49. Y era verdad. Ni a Ali ni a Angelines ni a mí nos habían salido las cuentas.

El día de su muerte, vino un médico a casa a rellenar un parte de defunción, a dar fe del fallecimiento. Me preguntó su edad y yo, entre lágrimas pero convencida, respondí: "55 años". Poco después, el sanitario me corregía: "según su DNI tiene 54". Contrariada, hice un cálculo rápido y, efectivamente, el doctor tenía razón.

"Mucha carrera, muchos libros, mucho inglés, mucho periodismo y mucho todo y luego eres un desastre, hija". Pues sí papa, ya lo sabes. Pero lo que no se me olvida (y nunca se me ha olvidado) es que hoy es 29 de octubre. Y el 29 de octubre es tu cumpleaños. Felicidades padre. Sean 55 o 56.

Historias del Metro de Madrid (vol. I): La chica que olía a crema

2011-10-21T22:25:00.003+02:00

Viernes. 19.30 horas. Nuevos Ministerios. Último vagón de un moderno tren de Metro. Una chica lee, otra, enfrente, juega con su móvil. Junto a ella, un hombre resuelve sudokus. Se abren las puertas y entra una tercera chica. Los tres pasajeros levantan la vista. La miran pero, sobre todo, la huelen. Porque la tercera chica huele... a crema. Muchísimo. Tal es el olor que roza el escándalo. Los otros tres se miran.

La primera chica piensa que ese olor igual es tóxico. Imagina la infección, y posterior muerte, de su compañera de asiento. ¡Pobrecilla! ¡Qué final más triste y absurdo! Se compadece. Y piensa, aunque le da 'angustia', en la piel, cayéndose a tiras, de la olorosa. La primera chica reconoce que tiene un punto de hipocondria. Y que ha estado viendo House últimamente.

La segunda chica se lleva las manos a la nariz. Necesita recordar a qué huelen las personas cuando no huelen a crema. Lo consigue y se siente más aliviada. Aún así, aguanta la respiración a intervalos de diez segundos. No puede concentrarse en otra cosa. Hace rato guardó el móvil.

El hombre de los sudokus no sabe si ese olor es o no es normal, pues hace tiempo que no mantiene relaciones con mujeres. En cualquier caso, se arrepiente de no haberse duchado esa mañana y se avergüenza un poco. Después vuelve a su tarea.

La tercera chica, la que huele a crema, sabe que algo sucede. Se siente observada. Se siente olida.

En el Metro pasa de todo. Un compañero, buen periodista y mejor fotógrafo, ha captado con su Canon muchas historias. Pequeñas historias que son, al fin y al cabo, las historias que cuentan. Aquí su blog: http://jnadalesfoto.wordpress.com/ *Javier Nadales

Run

2011-10-18T12:27:00.001+02:00

Después de pasar una mañana hablando con una refugiada somalí de mi edad, me he sentido asquerosamente privilegiada. Nacidas el mismo año, el mismo mes. En países diferentes.

Su historia, aquí:
http://www.madridiario.es/2011/Octubre/canal-social/208693/centro-refugiados-getafe-cear.html01

15 de octubre. Vuelve a lucir el Sol.

2011-10-18T00:24:00.001+02:00

#putohelicóptero

Gran petición:

¿Es posible el cambio? Ganas, por lo menos, hay.

Una observación a Espido Freire

2011-09-28T20:50:00.001+02:00

Se la tenía guardada de hace tiempo. Concretamente, desde el 15 de mayo de 2011, día que, por casualidad llegó a mis manos la siguiente columna:

En B

El mendigo de la panadería se instala allí alrededor de las nueve. Es un gitano de Rumanía, con la boca trufada de dientes de oro y una gorra de tweed. Ha invertido poco en herramientas: un cartón plastificado con fotos de niños y un vaso de cerveza, de plástico. "Muchas gracias, mucha suerte", grita, mientras persigue a los transeúntes con una energía notable. A las dos finaliza su jornada. Cambia la calderilla por billetes en el bar, pide un bocadillo, que siempre alguien le compra y recoge a su mujer, que trabaja dos esquinas más abajo. Los domingos, o si llueve, no se presenta.

Ayer una anciana le dio una gran bolsa de ropa, trajes de caballero, en su mayoría. Él rebuscó, cogió dos pantalones bastante raídos. El resto apareció desperdigado en una manzana próxima.
Me resulta incomprensible la mezcla de culpa y paternalismo por la que le dan limosna. Raro es el día en el que no cambia 60 o 70 euros, pese a la competencia del nigeriano de La farola, y del acordeonista ruso, que convierten un paseo por la calle en una gincana. Libres de impuestos, de tasas, de seguros sociales. Entre las promesas electorales que buscan que el dinero B, el mercado negro de trabajo, aflore, ¿meterán mano a estos mendigos? ¿O a las decenas de miles de prostitutas y proxenetas, un sector en auge? ¿O, como es de prever, serán autónomos y empresas quienes, vampirizados de nuevo, soporten cargas fiscales nuevas?

Y no, no me pidan que sienta lástima o compasión por él. Su modelo de negocio es mucho más rentable que el mío.

Dos días antes, había sido publicada por el periódico ADN en su contraportada. La columna me indignó, por múltiples y evidentes motivos. Con su autora, Espido Freire, coincidí el otro día en un congreso. Y, como ya he dicho, se la tenía guardada.

Pasar, lo que se dice pasar, no pasó nada. Ella participó en una mesa redonda sobre el papel de los medios de comunicación para prevenir el maltrato familiar de padre a hijos, Yo tomaba nota, para escribir después una noticia. Al terminar, un sonoro aplauso. Quise acercarme después, pero mi jefe, presentador de la mesa, ya había pedido un taxi para volver, corriendo, al trabajo. Al llegar a la redacción, releí el texto que tan poco me gustó en su momento. Volvió a no gustarme. Así que escribí a la escritora, tratando de ser educada:

Escribo este correo esperando que usted, Espido Freire, lo lea. Seré breve. Ayer la vi, durante la celebración del Congreso Internacional 'Padres e hijos en conflicto' que organizó Javier Urra. No quise ser maleducada, pues estaba usted redeada de personas, así que no me acerqué a decirle lo que ahora mismo me dispongo a escribir.

Hace tiempo lei una columna suya titulada 'En B'. Supongo que la recordará, por si acaso me he tomado la molestia de recuperarla, buceando en internet: (Aquí copio y pego la columna)

Bueno, básicamente, lo que sentí al leer esta columna fue ardor de estómago. ¿Puede la ganadora de un premio Planeta escribir semejante barbaridad? Sí puede, por lo visto. Es un artículo que no solo fomenta el racismo, sino también el desprecio hacia los que viven en la calle. Etiqueta cruelmente a uno de los sectores más machacados por la sociedad. Usted ayer dijo que hay gente que habla sin saber, refiriéndose a un debate en la radio sobre anorexia. Pues bien, creo que cuando usted escribió esta columna, lo hizo sin saber, basándose en los estereotipos. ¿Qué sabe usted de la vida de la mayoría de gitanos que vienen de Rumanía?

También dijo ayer que nunca había tenido ningún tipo de problema para publicar sus columnas. Que nunca había sido censurada. Pues bien, bajo mi punto de vista, esa columna jamás debería haber sido publicada en ADN. Nunca. No se qué pretendía conseguir con ella, a parte de ganarse el aplauso de muchos intolerantes que viven en Madrid.

Nada más, tenía que decirle esto.

Un saludo,
Lucía de la Fuente Crespo

Sorprendentemente, un par de días más tarde, Espido me respondía:

Estimada Lucía:

Gracias por su amable email. Este artículo, efectivamente, despertó reacciones muy encontradas. Algunas similares a las que usted sintió. Otras, entre ellas las de las personas de mi barrio, completamente contrarias. A algunos les pareció una canallada. A otros, un artículo valiente.

Niego de manera radical que fuera un artículo racista. Describo lo que una persona, en este caso gitano rumano, hace a la puerta de mi casa. Podría ser sueco. Podría ser español.
Sigo creyendo que falta valor para abordar el tema de la mendicidad y de la prostitución. Reconozco que me indigna la tranquilidad con la que algunas personas se mantienen al margen de la legalidad mientras otras realizan un esfuerzo que casi les lleva a la ruina por mantenerse dentro. Me parece injusto. Intento ser coherente con lo que pienso, y lamento mucho que mi opinión le afecte de esa manera tan negativa y dolorosa.

Un artículo de opinión expresa precisamente eso, una opinión. No es un estudio. No es una verdad absoluta.Es posible que sepa más de lo que usted cree de la situación de los gitanos rumanos, y en particular, de esta familia gitana rumana. Sea como sea, no pretendo defenderme, ya que no me siento atacada. Muchas gracias por su opinión y reciba un afectuoso saludo.

Pues eso. Agradecí su respuesta, para qué negarlo, aunque siguen sin convencerme sus argumentos ¿De verdad puede decirse que esta columna no es racista, no discrimina y no etiqueta? ¿De verdad refleja la realidad de la gente que pide en las calles de Madrid? ¿De verdad? ¿Pueden publicar los medios alegremente este tipo de columnas? ¿Es ADN igualmente responsable?

Satisfacción

2011-09-22T13:00:00.001+02:00

Me gusta a mí sentir la vida
de vez en cuando te invita y te convida
te canta y te lava la herida
y te da satisfacción satisfacción.
Me gusta a mí sentir la vida
cómo te canta y cómo te lava la herida
cómo te invita y cómo te convida
y te da satisfacción no le pidas más.

Uo, uo, uo, uo, satisfacción.
Está el mundo loco loco yo que sé,
te quiero a ti yo no cambiaba
un barco lleno de arroz por un poquito de ti
qué mala sangre hay que tener para venir aquí
y no querer saber, no querer llorar, no querer reir.
Pide no sabes que te van a dar
por esa boca pide la felicidad
no llores solo lagrimitas en el mar.

Satisfacción.

Cómo va a ser lo mismo cómo a ser igual
que tú vengas a las cinco con un tomate sin sal
con un tomate con sal.

Qué bonito es saber que no hace falta
tener razón mala sangre tiene el que
no le pide a la vida satisfacción.

Uo, uo, uo, uo, satisfacción..

Amsterdam (otra vez)

2011-09-15T22:57:00.000+02:00

A Amsterdam se debe ir al menos una vez al año. Por salud. Por allí estuve en agosto.

La foto de la serpiente

2011-09-11T15:25:00.000+02:00

Estaba yo en Marrakech, en la plaza de Jma el Fna, paseando y haciendo fotos, cual vulgar turista. Me topé con una cobra y le hice una foto, sin más (una, que no está acostumbrada a ver cobras en las plazas). La foto en concreto fue esta:

Inmediatamente, el propietario del reptil me alcanzó, me agarró del brazo y me exigió dinero por la imagen. Tuvimos una conversación -en una mezcla de árabe-español-inglés-francés- en la que traté de explicarle que todo aquello que se encuentre en una vía pública puede ser fotografiado (siempre y cuando no sean menores y tal). No le convenció mi argumento, en absoluto, porque la cobra era suya y él cobraba por las fotos. Y punto. Me ofreció entonces otra, esta vez cogiendo a otra serpiente que tenía por ahí guardada. Vale, me haré la valiente, pensé. Y entonces pasó esto:

Al final me cayó simpático y le di una generosa propina. Y yo conseguí una foto donde parece que estoy encantada de la vida:

Todos contentos.

Volando

2011-09-10T13:05:00.000+02:00

Yo soy de las que prefiere ventana

Marrakech

2011-09-09T16:56:00.003+02:00

He estado unos días traveleando por Marrakech

Ahmadou Sadio Diallo

2011-09-07T16:53:00.000+02:00

Tenía que escribir, para clase, un comentario sobre una famosa sentencia de la Corte Internacional de Justicia (CIJ). Empecé. Era sobre el caso de Ahmadou Sadio Diallo, un guineano multimillonario que residió 32 años en Zaire, hoy República Democrática del Congo. Ahmadou poseía dos compañías de contenedores de petróleo y transporte. Durante la guerra que terminó con la dictadura de Mobutu el empresario fue, sin razón, arrestado y despojado de sus propiedades. 15 años después, en noviembre de 2010, la CIJ dictó sentencia a su favor.

Al empezar a escribir sobre el tema traté de buscar en medios de comunicación españoles algo de información. No encontré nada. Si tenemos en cuenta que los derechos vulnerados fueron los de un hombre rico y la justicia actúo 15 años más tarde de que se produjeran, con cierta probabilidad los del resto de habitantes no sean ni siquiera tenidos en cuenta. Una realidad (muy triste) que pasa desapercibida en el mundo Occidental.

*Si alguien está interesado en el tema que me escriba.

JMJ. Día 5: Vendetta

2011-08-20T18:51:00.000+02:00

Señora Aguirre, señor Gallardón, señor Zapatero:

Sepan ustedes que me voy a vengar. La injusticia vivida en mi ciudad esta semana parece no tener límites. La inmunidad ante la ley de los chicos de la mochila es intolerable. Varias ordenanzas municipales prohíben pasear sin camiseta por la calle, hacer botellón, acampar en pleno Paseo del Prado o reventar manifestaciones legales. Pero si llevas una camiseta amarilla, verde o roja con el logotipo de El Corte Inglés estás salvado. No habrá multa para ti, ni siquiera un triste porrazo -tan de moda últimamente-.

Señora Aguirre, señor Gallardón, señor Zapatero:

Exijo explicaciones. Una mínima disculpa aunque sea. Un "perdonen las molestias". Algo. Les aviso de que mi venganza ya ha comenzado. Hoy de momento me he colado en el Metro. Y la cosa no va a quedar ahí. No es por amenazar pero... ¿Quién sabe de lo que soy capaz? ¡¡Buah hahahaha!!

PD: Ayer finalmente tardé hora y cuarto en llegar a Chueca desde Recoletos. La parte buena es que controlé mi ira y charlé con un par de peregrinos sobre el calor infernal de Madrid (omitiendo la palabra infernal, eso sí). La mala que vi en directo pasar al señor Ratzinger en papamóvil lo que desencadenó en un lamentable espectáculo de lloros y excitación a mi alrededor para el que, psicológicamente, no estaba preparada.

JMJ. Día 4: Atrapada entre peregrinos.

2011-08-19T17:54:00.000+02:00

Por suerte o por desgracia trabajo junto a Cibeles. Desde el punto de vista de cobertura de informaciones está muy bien, pues la mayoría de sitios donde en Madrid se producen noticias quedan al lado. Si el Real Madrid celebra un título, si una huelga general corta la Castellana, si el movimiento 15-M acampa en Sol o si Gallardón o Aguirre dan una rueda de prensa, estamos a un paseíto.

La visita del papa tiene muchos actos en la zona, lo que viene bien para empaparse del ambiente y mal para entrar y salir de la redacción. Ayer permanecí una hora atrapada entre peregrinos en la Puerta de Alcalá. No tenía escapatoria alguna. Le pregunté a una policía que había por allí cómo volvía a mi casa puesto que Cercanías estaba cortado, el Metro también, los autobuses no llegaban y andando no me permitían cruzar. La solución de la funcionaria fue: "No puedes hacer nada, te tienes que esperar".

No quise resignarme, así que no me quedó más remedio que abrir paso entre la muchedumbre maldiciendo y entre gritos de "¡yo no quiero ver al papa, déjenme pasar!". Menos mal que iba acompañada de una compañera con más talante que yo. Tras media hora de empujones, llegamos a un punto donde una valla ya no permitía el paso. Cuatro voluntarios se encargaron de dejárnoslo bien claro. Al ver nuestra cara de angustia -a mi me temblaban las piernas, me faltaba el aire, sospechaba que iba a morir aplastada- tuvieron la deferencia de avisar a un policía. El policía se acercó, con pocas ganas. Tras varios intentos inútiles, sacamos a relucir la frase que de tantos apuros nos saca: "por favor, somos periodistas". "Ah", respondió el madero. ¿"Y por qué no lo habéis dicho antes?". Una vez le enseñamos la acreditación nos permitió salir de aquella ratonera. ¿Y si no hubiera sido periodista? ¿Obligatoriamente habría tenido que quedarme a ver cómo el señor Ratzinger cruzaba la Puerta de Alcalá?

Ahora tengo miedo. Voy a salir del trabajo destino Chueca. Sin embargo, a la misma hora es el Via Crucis en la Castellana. Tengo que cruzarla, no sé muy bien por dónde. Eso sí, esta vez carné de prensa en mano. Deseadme suerte.

Os dejo una foto de Gustavo San Miguel.

JMJ. Día 3: La juventud del papa

2011-08-18T21:45:00.004+02:00

Ayer no puede escribir en el blog la crónica del día 2 de la JMJ. Sí conté sin embargo la manifestación laica en el periódico donde trabajo (y a través del #17A en twitter).(http://madridiario.es/2011/Agosto/canal-social/206368/marcha-laica-jmj-atea.html02). Lo que allí viví me hizo sacar parte de lo peor de mí. Odio, tirria, intolerancia. Quería que los jóvenes del papa se fueran de la que en aquel momento consideraba 'mi' plaza en 'mi' ciudad. Sentía impotencia al ver cómo la Policía protegía a los católicos peregrinos, diciendo así sin decir quiénes eran para ellos los buenos y quiénes eran los malos. ¿Protegerles de qué? Nadie iba a hacerles ningún daño. Impotencia también sentí al ver la superioridad moral que creen poseer los seguidores del señor Ratzinger. Presumiendo de una supuesta bondad que no deja de ser un ejercicio de hipocresía multiplicado por cien mil. Esa actitud de soberbia entre chavales tan jóvenes asusta.

Podría enumerar cada una de las incongruencias de la Iglesia Católica pero creo que ya son de sobra conocidas (¿Cómo una religión que predica la humanidad, el perdón, la misericordia y la igualdad entre todas las personas puede condenar al fuego eterno a homosexuales, putas, abortistas, apostatas y ateos? ¿Cómo si predican la humildad su jerarquía vive entre oro?).

Pero no, hoy ese no es el tema. Prefiero hablar de los fans de Benedicto que son los que abarrotan Madrid. "Esta es la juventud del papa", gritaban ayer chicos y chicas de no más de 20 años desgarrándose la garganta en Sol. Tienen toda la razón. Son ellos. A lo que yo añado: "Afortunadamente solo del papa". Porque la juventud del papa es la juventud aborregada, la que se deja llevar, la que parece no pensar por sí misma, la que no cuestiona. La que hace lo que le dicen. La que dificulta el progreso, la que va contra la libertad. LA JUVENTUD QUE NO CAMBIARÁ EL MUNDO. Lo bueno es que son la minoría.

Yo hoy prefiero acordarme de esta otra juventud:

"La juventud siempre empuja,

la juventud siempre vence,

y la salvación de España

de su juventud depende".

Miguel Hernández.

JMJ. Día 1.

2011-08-16T17:50:00.000+02:00

Madrid, invadida de Neds Flanders. Los peregrinos pueden entrar gratis a los museos, solo pagan el 20% del Metro, les abrimos los polideportivos y colegios para que duerman, les hacemos descuento en los bares, cortamos las calles del centro, les regalamos nuestros parques. Encima, como somos muy educados, les respondemos a sus 'holas' y sonrisas permanentes. Sin embargo, ellos critican las leyes de nuestro país: matrimonio homosexual, aborto, muerte digna.

Mi paciencia tiene un límite. MAÑANA TODOS A LA MANI LAICA. 19.30 horas. Tirso de Molina.

FOTO: Juan Luis Jaén/ Madridiario

Sobre Somalia

2011-08-14T16:01:00.000+02:00

Cada día me llegan al correo cientos de notas de prensa. Casi nunca las leo todas, por falta de tiempo, me dejo llevar por lo que dice el asunto y después borro en plan masivo. Últimamente llegan muchas con asuntos tipo 'Emergencia en Somalia', 'Ayuda para Somalia'. 'Crisis en el cuerno de África', 'Somalia está muriendo'. No las borro. Tampoco las publico, pues trabajo en un periódico local en el que lo que se sale de Madrid se sale de nuestro interés :( [Me siento impotente y mal conmigo misma].

"En estos momentos, más de 2000 personas están muriendo cada día en Somalia por culpa de una hambruna que amenaza a más de 11 millones de personas. La espantosa sequía tiene a la región doblegada, mientras que la alarmante crisis alimentaria se ha visto atizada por un colapso total de la gobernabilidad y por la diplomacia internacional".

Me pregunto por qué coño el papa no se va a Somalia y se queda allí una temporada. ¿Qué clase de cristiano es ese señor? Me pregunto a qué juegan los que mandan. La ONU dice que "lo peor está por llegar". Hasta cuándo viviremos en un mundo tan hipócrita, tan injusto.

Algunos enlaces de interés:

-Recogida de firmas: http://www.avaaz.org/es/somalia_stop_the_famine_unsc/?vl
-La guerra eterna de Somalia, en el País
-Los cuatro elementos que complican la hambruna, BBC
-Los diez culpables de la hambruna, BBC

FOTO: UNICEF

De cómo una noticia que es mentira se convierte en Trending Topic

2011-08-10T15:27:00.000+02:00

En clases de Periodismo se supone que te enseñan a contrastar la información. A algunos parece que se les olvida. Resumo los hechos:

Ayer por la tarde un fotógrafo del medio para el que trabajo dice que ha visto en el BLOG -no periódico- Madrilonia una noticia que denuncia que en las bibliotecas municipales de Madrid no se puede entrar a las páginas del 15-M. Tras la sorpresa e indignación, a una servidora se le encarga comprobarlo. La censura sería grave. Una servidora -y su jefa- lo comprueban. ¿Cómo? Primero llaman a dos bibliotecas. Dos personas de confianza -una de ellas de confianza extrema- se encuentran físicamente en dos de ellas. La primera en la Eduardo Úrculo, de Tetuán. Accede a las páginas mencionadas sin problemas. La segunda en la José Saramago (junto a la Vaguada). También accede a la primera.

Por si acaso, la servidora que escribe llama a los sindicatos. En UGT dicen "primera noticia que tengo. Si fuera así, sería un escándalo". Con esta información, la noticia queda descartada. No hay noticia. La conspiración de Gallar contra el 15-M en las bibliotecas públicas no parece cierta, pese a lo goloso del tema.

Ahí queda la historia. Hasta esta mañana. El País lo da a bombo y platillo. Las fuentes que se citan son Madrilonia y una trabajadora que dice que lo leyó en Madrilonia (:P) y que tampoco se podía ver una página "de una asociación cubana". Aún así, en twitter lo peta. Miles de indignados se indignan aún más porque no pueden acceder a páginas del 15-M desde una biblioteca pública -con razón, por otra parte-. Probablemente ninguno de ellos está en una biblioteca. Desde el Ayuntamiento se dice que a veces hay blogs y páginas concretas que dan problemas. Y eso es verdad, pero esa queja viene de hace meses, no veo el por qué hay que vincularlo al 15-M.

Y luego... los políticos (y sus portavoces), que tampoco se han pasado por ninguna biblioteca y prefieren hablar de los problemas de la informática y así. Que la han cagado. A alguna portavoz que otra le ha debido caer la bronca. Probablemente en alguna biblioteca de Madrid haya dado error al intentar acceder a alguna web del 15-M. De ahí a hablar de censura hay un trecho. No seamos gilipollas.

Las playas de Cádiz

2011-08-01T18:11:00.000+02:00

He estado una semana de vacaciones por la costa de Cádiz. Visitando pueblecitos y sobre todo playas, muchas playas. Me llevé la cámara e hice fotos a varias horas del día. Cuelgo unas cuantas. Son en Conil de la Frontera, Caños de Meca, Tarifa, Zahara de los Atunes, El Palmar, Barbate... No necesariamente en ese orden :)

Por cierto, adoro Cádiz y sus playas ventosas, por si no se me ha notado.

2020

2011-07-13T21:27:00.004+02:00

Pongamos que vivo en una ciudad donde las niñas ya no quieren ser princesas y a los niños les da por perseguir el mar dentro de un vaso de ginebra. Pongamos que además tiene una deuda de 6.500 millones de euros y una tasa de paro del 20 por ciento. Pongamos que el 7 por ciento son además jóvenes recién licenciados. Pongamos que hasta los pájaros visitan al psiquiatra. Pongamos que su cielo siempre está contaminado y, a veces, supercontaminado. Pongamos que el mar no se puede concebir. Pongamos que más de un millón de sus habitantes vive bajo el umbral de la pobreza. Pongamos que no tiene "ni un puto duro". Pongamos que nunca ha organizado unos Juegos Olímpicos. Pongamos que, si los organizara, solo la campaña de publicidad costaría 20 millones de euros. Pongamos que, igual, hay gente piensa que no es necesario. Pongamos que, igual, a los que mandan les da igual. Pongamos que hablo de Madrid.

Una hora con Mario

2011-07-02T12:32:00.001+02:00

En Intereconomía, esa cadena de televisión, existe un programa que se llama 'Una hora con Mario'. Hasta ahí bueno, ni tan mal. Los problemas empiezan cuando descubres que 'Mario' es Mario Conde, un tipo condenado por estafar más de 600 millones de pesetas (por cierto en su blog él mismo te cuenta su historia, no tiene desperdicio http://www.marioconde.org/blog/autor/biografia/). Ahí ya piensas muchas cosas, entre ellas "menos mal que es una hora y no cinco". Luego ves que la función de Mario es moderar un 'debate' entre seis jóvenes universitarios o recién licenciados. Algún día os diría que lo viérais, aunque sea para echaros unas risas. Yo lo hice ayer, cuando los temas a debatir fueron Bildu y la igualdad de la mujer en España. Con el pijama puesto y tabaco en mano me senté a ver, con mi compañara de piso y madre, lo que prometía ser (y fue) todo un festival del humor.

Los representantes de la juventud española empezaron diciendo que habría que ilegalizar Bildu. Luego eso les pareció poco, así que acabaron diciendo que lo que en realidad habría que ilegalizar son todos aquellos partidos que atentan contra LA UNIDAD DE ESPAÑA, incluyendo, por añadiduría, a los partidos republicanos. "La democracia debe tener límites", dijo uno, en pleno ataque de lucidez. Una chica dijo que oye, que igual Bildu había ganado las elecciones en Euskadi porque había mucha gente que les había votado. Enseguida justificaron ese hecho asegurando la manipulación en el País Vasco, donde los colegios eran como sectas donde se enseña una historia irreal e inventada y para conseguir un trabajo poco menos que tienes que tener tatuada la ikurriña.

Con el segundo tema de la noche, Mario empezó el debate diciendo verdades como puños: "Lo que está claro es que las mujeres se quedan embarazadas y los hombres no", para luego añadir "¿qué harías si sois presidentes de una empresa y todas las directivas son mujeres que, una detrás de otra, se van quedando embarazadas? ¿Cómo le explicas eso a tus clientes?". Los chicos jóvenes no supieron muy bien qué contestar. Las chicas dijeron que por seis meses de baja tampoco se puede no contratar o asceder a una mujer. Ni uno solo le mandó a la mierda.

El programa del ex banquero puede verse los viernes por la noche. De momento tiene éxito de audiencia.

Castillos de cartón/ Mercado de Barceló/ La loca de la casa

2011-06-26T14:31:00.001+02:00

Son los títulos de los tres últimos libros que he leído. Los dos primeros de Almudena Grandes, comprados en la Feria del Libro en presencia de su autora, que se congratuló, aunque no me reconoció, o al menos no lo dijo -había estado en su casa, entrevistándola, meses antes-. Pensé que en periodos de promoción son tantas las entrevistas que se hacen que es natural, así que no le di importancia y compré los libros igualmente. El primero, Castillos de Cartón, es una novela de amor y sexo entre tres estudiantes de Bellas Artes en los 80. Se que hay peli, pero mentiría si dijera que la he visto. En principio no me parece una novela muy cinematográfica, pero confieso que me gustan poco los films de los libros que ya he imaginado por mi cuenta. El segundo, Mercado de Barceló, es una recopilación de las columnas de la escritora en el País Semanal desde 1999 hasta 2002. Ambos dos son muy recomendables.

La loca de la casa es obra de Rosa Montero, otra que pone su firma en El País. Se trata de una novela/ ensayo sobre el oficio del escritor. Reflexiones de una periodista escritora o, más bien, escritora periodista que pone con frecuencia a trabajar su imaginación, la que, según Santa Teresa, es "la loca de la casa". Entretiene.

La calle del agujero en la media

2011-06-26T13:08:00.000+02:00

YO CONOZCO una calle que hay en cualquier ciudad

y la mujer que amo con una boina azul.

Una calle que nadie conoce ni transita.

Yo conozco la música de un barracón de feria,

barquitos en botella y humo en el horizonte.

Yo conozco una calle que hay en cualquier ciudad.

Ni la noche tumbada sobre el ruido del bar

ni los labios sesgados sobre un viejo cantar

ni el affiche gastado del grotesco armazón

telaraña del mundo para mi corazón.

Ni las luces que siempre se van con otros hombres

de rodillas desnudas y de brazo tendidos.

Tenía unos pocos sueños iguales a los sueños

que acarician de noche a los niños queridos.

Tenía el resplandor de una felicidad

Y veía mi rostro fijado en las vidrieras

Y en un lugar del mundo era un hombre feliz.

¿Conoce usted paisajes pintados en los vidrios

y muñecas de trapo con alegres bonetes

y soldaditos juntos marchando en la mañana

y carros de verdura con colores alegres?

Yo conozco una calle de una ciudad cualquiera

y mi alma tan lejana y tan cerca de mí

y riendo de la muerte y de la suerte y

feliz como una rama de viento de primavera.

El ciego está cantando. Te digo, amo la guerra.

Esto es simple, querida, como el globo de luz

del hotel en que vives. Yo subo la escalera

y la música viene a mi lado, la música.

Los dos somos gitanos de una troupe vagabunda.

Alegres en lo alto de una calle cualquiera,

alegres las campanas con una nueva voz.

Tú crees todavía en la revolución

y por el agujero que coses en la media

sale el sol y se llena todo el cuarto de sol.

Yo conozco una calle que hay en cualquier ciudad,

una calle que nadie conoce ni transita.

Sólo yo voy por ella con mi dolor desnudo,

sólo con el recuerdo de una mujer querida.

Está en un puerto. ¿Un puerto? Yo he conocido un puerto.

Decir: Yo he conocido, es decir: Algo ha muerto.

Raúl González Tuñón, 1930.

[[Te echo de menos, papa]]

Reencuentro con un ex

2011-06-10T11:42:00.000+02:00

Nada más subir al vagón ya me arrepiento. Está ahí, a mi derecha. Y, igual que los otros tres pasajeros, me ha visto, hecho que sospecho le ha hecho igual de feliz que a mí. Hacerse la distraída resultaría incluso más incómodo, así que allá vamos.

-Hola, ¡cuánto tiempo!
-Ya ves, mucho ¿eh?
-¿Qué tal estás?
-Bien, bien, todo bien. Y tú, ¿qué tal?
-Bien, bien.
-¿Todo bien entonces?
-Sí, sí. Muy bien, aquí estamos.
-Me alegro, me alegro.
-Y yo, y yo.

Pienso en las cinco largas paradas que nos esperan, que son de Cercanías y Cercanías no vuela, en ningún caso. Porque vamos a bajarnos en el mismo sitio, y los dos lo sabemos. Pienso en Almudena Grandes y su última novela, compañeras con las que pensaba pasar los 22 siguientes minutos y a las que me veo obligada, infamemente, a dejar plantadas.

-Pues oye, me dijeron que te hiciste periodista, ¿no?
-Sí, sí. Soy periodista -digo y me sale una sonrisa-. Es verdad, soy periodista. Y me gusta serlo.
-¿Y qué tal?
-Pues bien, bien. No me quejo.
-Qué bien...
-Sí...
-Igual un día te veo en el Sálvame o un sitio así -dice riéndose-.
-No, no, seguro que no.
-¿Quién sabe?
-Yo se que no, hazme caso.
-Oye pues ahí la gente se forra.
-Ya pero no me verás ahí, seguro. Preferiría trabajar de puta en la Casa de Campo -me mira raro, como si estuviera loca. Me he pasado, creo. Podría haberlo explicado de otra manera, la verdad, pero me ha salido así-.

-Y entonces, ¿qué periodismo haces?
-Bueno, escribo sobre cosas de Madrid y así.
-Ah... ¿sobre qué?
-No sé... últimamente sobre lo de la acampada en Sol y eso.
-No jodas. ¿Qué mal, no? ¿Y no te puedes negar?
-Hombre, supongo que sí, podría negarme en un momento dado. Pero no he querido negarme, me ha gustado.
-Qué dices tía, pero si eso está lleno de 'tiraos'.
-Bueno, yo tampoco lo veo así.

Aún me quedan cuatro paradas. De qué más podría yo hablar con semejante imbécil. Tenía que haberme hecho la miope, mierda.

-Y tú... te hiciste guardia civil, ¿no?
-Sí -me contesta igual de orgulloso que yo un par de minutos antes-.
-Qué bien...
-Ya. He tenido mucha suerte.

Doy gracias, al cielo o a quien sea, por haber nacido en los 80 y no cuarenta años antes cuando, probablemente, habría tenido que casarme y tener críos con este gilipollas, al que ya no veo posible aguantar hasta mi estación, nuestra estación.

-Pues nada... poco más te puedo contar.
-Ya... es que claro, después de tantos años...
-Ya... bueno sigues muy parecida.
-Tu también. -Eso es cierto. Apenas ha cambiado-.
-Joder, ¿te acuerdas del día aquel, cuando teníamos 14 o 15 años, que te 'chinaste' con el Rafa y fuimos a robar todos los felpudos de su portal? -No puedo reprimir una carcajada, me acuerdo perfectamente-.
-¡Sí! Y luego los queríamos regalar a los que pasaban por la calle y nadie los quería.
-Y al final los repartimos y los llevamos a casa.
-Nuestras madres lo fliparon.
-Ya ves.
-Qué cabrón el Rafa, no me acuerdo qué me hizo exactamente.
-Yo sí. Te dejó tirada con un trabajo que teníais que entregar. Dijo que estaba malo y no fue a clase porque no tenía hecha su parte y te comiste tú el marrón.
-¡Es verdad! vaya chaval...
-Lo pasamos de puta madre.
-Sí. Lo pasamos de puta madre.

Bueno, después de todo tampoco ha estado tan mal. Llega nuestra parada. Nos despedimos un beso a cada lado de la cara. "Ya nos veremos", digo. Mientras se va, me doy la vuelta un momento. Y deseo que sea la última vez.

Asamblea en la plaza Islas Azores. Blog.

2011-06-06T20:54:00.000+02:00

Ya se ha creado el blog de las asambleas en la plaza de las Islas Azores (Fuencarral-El Pardo). La dirección es asambleafuencarralmadrid.wordpress.com. Servirá para subir las noticias, actas de las asambleas y convocatorias generales.

-Las asambleas populares, plaza a plaza

Saludos.

Basura

2011-06-01T23:56:00.000+02:00

A veces pienso que la vida es como una montaña inmensa de basura plagada de ratas. Pueden encontrarse, de vez en cuando, cosas bonitas. Pero están rodeadas de mierda, inevitablemente. Además hay que tener cuidado, porque de vez en cuando las ratas no se conforman con dar asco y tienen que morder, las muy asquerosas. Y luego yo que parece que estoy descalza en esa puta montaña, a la que nadie me preguntó si quería ir, porque si me hubieran preguntado habría dicho que no sin dudarlo.

Solo pienso esto a veces. Hoy es una de esas veces.

[[No tengo el día]]

Propuestas que se comentan en Sol

2011-05-29T17:31:00.001+02:00

Propuestas que se oyen estos días con las que estoy de acuerdo. [Mis opiniones, en cursiva]:

1. Cambio de la Ley Electoral para que las listas sean abiertas y con circunscripción única. La obtención de escaños debe ser proporcional al número de votos. Medida fundamental para acabar con el bipartidismo actual y para que la representación en el Congreso sea más justa y se parezca más a la realidad.

2. Atención a los derechos básicos y fundamentales recogidos en la Constitución como son:

- Derecho a una vivienda digna, articulando una reforma de la Ley Hipotecaria para que la entrega de la vivienda en caso de impago cancele la deuda. Sobre el artículo 47 de la Constitución escribí una columna de opinión.

- Sanidad pública, gratuita y universal. Se supone que ya existe... Yo aquí añadiría las palabras efectiva y de calidad. Que no tarden dos meses para hacerte una resonancia magnética, por ejemplo. O que en las salas de espera de quimioterapia no tengas que sentarte en las escaleras teniendo cáncer por la masificación sanitaria.

- Libre circulación de personas y refuerzo de una educación pública y laica. +1000

3. Abolición de las leyes y medidas discriminatorias e injustas como son la Ley del Plan Bolonia y el Espacio Europeo de Educación Superior, la Ley de Extranjería y la conocida como Ley Sinde. En este punto prefiero no opinar [me abstengo :P]. Lo que sí me parece urgente es el cierre de los Centros de Internamiento para Extranjeros (CIE), lugares donde se priva de la libertad a las personas (pena máxima de nuestro Código Penal) por el simple hecho de no tener 'papeles' (tipificado como falta administrativa). "Ningún ser humano es ilegal".

4. Reforma fiscal favorable para las rentas más bajas, una reforma de los impuestos de patrimonio y sucesiones. Implantación de la Tasa Tobin, la cual grava las transferencias financieras internacionales y supresión de los paraísos fiscales. +1000

5. Reforma de las condiciones laborales de la clase política para que se abolan sus sueldos vitalicios. Que los programas y las propuestas políticas tengan carácter vinculante. Fundamental y urgente. En especial el tema de que los programas electorales tengan carácter vinculante. Los programas electorales son 'contratos' que se establecen con la ciudadanía por escrito. No pueden seguirse incumpliendo sistemáticamente y que salga gratis.

6. Rechazo y condena de la corrupción. Que sea obligatorio por la Ley Electoral presentar unas listas limpias y libres de imputados o condenados por corrupción. Esta es una de las medidas más imprescindibles y que más vergüenza da pedir en el siglo XXI. Tristemente es necesaria.

7. Medidas plurales con respecto a la banca y los mercados financieros en cumplimiento del artículo 128 de la Constitución, que determina que “toda la riqueza del país en sus diferentes formas y sea cual fuere su titularidad está subordinada al interés general”. Reducción del poder del FMI y del BCE. Nacionalización inmediata de todas aquellas entidades bancarias que hayan tenido que ser rescatadas por el Estado. Endurecimiento de los controles sobre entidades y operaciones financieras para evitar posibles abusos en cualquiera de sus formas. + 1000.

8. Desvinculación verdadera entre la Iglesia y el Estado, como establece el artículo 16 de la Constitución. Que la Iglesia se financie con el dinero de sus fieles, no con el mío.

9. Democracia participativa y directa en la que la ciudadanía tome parte activa. Acceso popular a los medios de comunicación, que deberán ser éticos y veraces. Especialmente los medios de comunicación públicos. Véase Telemadrid.

10. Verdadera regularización de las condiciones laborales y que se vigile su cumplimiento por parte de los poderes del Estado. No al 'pensionazo' ni a los contratos basura.

11. Cierre de todas las centrales nucleares y la promoción de energías renovables y gratuitas. + 1000
12. Recuperación de las empresas públicas privatizadas. + 1000

13. Efectiva separación de poderes ejecutivo, legislativo y judicial. + 1000
14. Reducción del gasto militar, cierre inmediato de las fábricas de armas y un mayor control de las fuerzas y cuerpos de seguridad del Estado. Como movimiento pacifista creemos en el “No a la guerra”. Que España no exporte armas a países en conflicto.

15. Recuperación de la Memoria Histórica y de los principios fundadores de la lucha por la Democracia en nuestro Estado. + 1000

16. Total transparencia de las cuentas y de la financiación de los partidos políticos como medida de contención de la corrupción política. + 1000

@acampadasol – Movimiento #15M

Asamblea en la plaza Islas Azores (Fuencarral-El Pardo)

2011-05-28T14:58:00.000+02:00

Unas 100 personas se han reunido este sábado a las 12.00 horas en la plaza de las Islas Azores del barrio de Fuencarral, una de las más emblematicas de la zona por situarse donde antiguamente estaba el Ayuntamiento. Durante más de dos horas, jóvenes y mayores han debatido sobre qué queremos para nuestra ciudad, qué queremos para nuestro barrio y qué queremos que pase en Sol. Las propuestas, todas elegidas por unanimidad y consenso y que se llevarán mañana a la Asamblea del Pueblo de Madrid en Sol, son las siguientes:

Concretas:
-Continuar con la acampada en Sol como punto de referencia simbólico y como punto informativo, pero manteniendo el respeto hacia los comerciantes continuando con las tareas de limpieza.*
-Celebrar manifestaciones multitudinarias cada día 15 de mes.
-Crear un blog exclusivo de nuestra barrio.
-Celebrar una asamblea en la plaza de las Islas Azores cada sábado a las 19.00 horas (se cambia la hora porque el sol de las 12.00 era abrasador, this is Spain).
-Pedir a la Administración la cesión de un espacio de reuniones.

Generales:
-Modificación de la ley electoral para que sea verdaderamente justa.
-Pedir un referéndum por la III República.
-Que no se privatice el Canal de Isabel II.
-Que la televisión pública sea pública de verdad. No a la manipulación en Telemadrid.
-... y apoyo unánime a todas las demás propuestas que se llevan estos días hablando en Sol.

Además se ha elegido a cuatro portavoces -Rafael, Hermenegildo, Santi e Iria- que llevarán mañana nuestra voz a la asamblea general. A la asamblea ha asistido Jon Aguirre, uno de los portavoces del movimiento desde el primer momento. La asamblea ha finalizado entre aplausos y gritos de "NO NOS REPRESENTAN".

Y ahora... a seguir!!!

Sobre lo de Sol

2011-05-21T13:16:00.002+02:00

El paro, la corrupción, las guerras, los recortes sociales, el 'pensionazo', los contratos basura, las ayudas ¡a los bancos! Las mentiras descaradas, la manipulación constante. La pobreza extendiéndose, pero solo para algunos. No se qué fue primero. Se que después llegó el libro de Hessel. Y después una campaña electoral sin propuestas de cambio. Y todos tragando. Eso sí, cada vez más indignados. Y resulta que los que tragábamos éramos, casualmente, "los jóvenes más preparados de la historia". Los jóvenes que leemos, que hemos viajado, que hemos sido educados por gente que en su día luchó por la libertad. Por unos padres que nos lo han dado todo y que ahora ven que quizá no sirviera de nada. Ellos también se han indignado.

Y, de repente, sin que nadie lo esperara, hubo 'jóvenes preparados' que dijeron "basta". Y el 15 de mayo salieron a la calle y protestaron. Y después de protestar vieron que seguían indignados. Y que querían seguir porque la indignación era mucha y los motivos importantes. Y entonces contagiaron primero a una ciudad y después a un país. Quién sabe si contagiaran al mundo. A todos ellos, GRACIAS por tan imprescindible ensayo de lucidez. GRACIAS por pemitirnos soñar. Nos vemos en la plaza.

*Foto de Kike Rincón

Midnight in Paris

2011-05-16T21:57:00.001+02:00

"París es una ciudad muy excitante", dijo Allen en Cannes. Y parece que por eso decidió rendirle homenaje. El resultado: una comedia encantadora made in Woody donde Hemingway, Dalí, Picasso, Buñuel o los Fitzgerald se convierten en colegas de un novelista inseguro y nostálgico. París de día, pero sobre todo París de noche y París con lluvia. Quizá sean los años 20, quizá la BSO, quizá que yo también soy un poco nostálgica, pero la historia me ha conmovido.

Elecciones

2011-05-13T19:09:00.002+02:00

El próximo 22 de mayo es el cumpleaños de mi señora madre (47 años). Además hay elecciones autonómicas y municipales. Los periodistas trabajaremos hasta las tantas mientras los políticos que hayan ganado se irán a beber y lo que hayan perdido también beberán para olvidar. Los periodistas luego también beberemos, que no cunda el pánico. Esto es España, al fin y al cabo.

Ahora mismo en el Ayuntamiento de Madrid solo tienen representación PP (877.544 votos en 2007), PSOE (487.893 votos) e IU (136.881 votos). Pero si ninguno de los tres te convence, que sepas que hay otros partidos. Muchos de ellos curiosos, cuanto menos.

Algunos de ellos repiten:

-Alternativa Española (6.140 votos)
-Partido Antitaurino contra el Maltrato Animal (3.167 votos)
-Por un Mundo más Justo (2.501 votos)
-La Falange Española de las J.O.N.S. (1.920 votos)
-Partido Familia y Vida (1.390 votos)
-Partido Comunista de los Pueblos de España (1.253 votos)
-La Falange (1.353 votos)
-Partido Humanista (950 votos)
-Falange Auténtica (530 votos)
-Unión por Leganés (188 votos)

... y otros se presentan por primera vez:

-Unión, Progreso y Democracia
-Ecolo Verdes
-Agrupación de Electores Cero
-Ciudadanos en Blanco
-Ciudadanos-Partido de la Ciudadanía
-Partido Castellano
-Regeneración
-Partido de los Mayores y Autónomos
-Partido Pirata
-Foro Centro y Democracia
-Partido de Fumadores de España
-Unificación Comunista de España
-Partido Obrero Socialista Internacionalista
-Partido de los Ciudadanos Diversos
-Unificación Comunista de España

*Los datos pueden consultarse en la web del Ministerio del Interior, que además te facilita la información por distritos. http://www.infoelectoral.mir.es/

En la azotea del CBA

2011-05-02T00:29:00.001+02:00

En la azotea del Círculo de Bellas Artes, además de unas vistas muy chulas, se puede ver la exposición de fotos 'a pie de calle', con imágenes de Enrique Muda y Luis Pereira tomadas entre Madrid y Barcelona. Por allí he estado hoy de paseo*.

"..siempre el canal 8, ese en el que ponen películas del Oeste en las que el malo es muy malo y el bueno es muy bueno y muy valiente. Y hay sheriffs y vaqueros, bandoleros y bandidos. Y mujeres que o son putas o son santas. Le miro de reojo. Le duele, pero no lo dice...".

*La foto es de Juan Luis Jaén.

Sahara libre

2011-04-27T13:49:00.000+02:00

Buceando entre carpetas he encontrado esta foto, de mi compañero a la par que amigo Kike Rincón, de una manifestación de hace tiempo pro-saharaui. La cuelgo porque me encanta.

El verano pasado escribí un artículo relacionado con el tema. De Tinduf a Arroyomolinos

Noticias de Jueves Santo

2011-04-21T14:59:00.000+02:00

Curreleando estoy, pero con pocas noticias. En resumen: A Ramos se le cayó la copa (qué poco listo es este chaval) pero al menos fue porque la había ganado, va a llover, hay gente que reza y va a procesiones y otros que comen torrijas, no hay tráfico y los estrenos de la semana son la muerte.

En Facebook ya te puedes hacer fan de "llevarte el cubata al baño antes de que te lo sujete Sergio Ramos", en twitter Pedro j. nos cuenta que tiene fiebre. Y, mientras, Troitiño no aparece y en Libia, la cosa sigue chunga. Os dejo el enlace de un reportaje bastante bueno de Carlos Spottorno, 'el refugiado desconocido'.

*La foto es de Kike Rincón

No lo cogió por sorpresa

2011-04-18T23:51:00.000+02:00

Me cuesta últimamente actualizar el blog. No porque me de pereza escribir, al contrario, estoy escribiendo más que nunca. Más bien porque me da pereza publicar. Dejo un 'relatito' que me ha gustado. Es de Rubén Abella, del libro No habría sido igual sin la lluvia (2008):

Se asustó, claro, aunque no lo cogió por sorpresa.

En realidad, llevaba tiempo esperando que ocurriera. Sus frecuentes advertencias al gerente de la compañía habían caído siempre en saco roto. Que ya no dan más de sí, hombre, que un día vamos a tener un disgusto. Y los seniles autobuses seguían traqueteando por los caminos, cada vez más agónicos, cada vez más llenos.

Por eso no le sorprendió que, bajando la cuesta de Kariba, el freno se negara a responder. Se asustó, cómo no se iba a asustar, pero no lo cogió por sopresa.

Mi primer beso

2011-04-03T19:38:00.000+02:00

1985. Julio. El periódico dice que una ola de calor ha provocado tres muertes en Andalucía. En Madrid, una mujer a punto de parir comienza a considerar la muerte como alternativa razonable. Contracciones y gotas de sudor, enfermeras que corren por los pasillos de un hospital gigante y que no escuchan, que ni siquiera saben que está allí. O eso cree ella. Ya viene, ya viene. Que venga alguien. Alguien viene. “No voy a poder”, piensa la que va a ser madre. “Esto ya está hecho”, piensa el que tiene una cabeza, pequeñita, entre sus manos. Un poco después, se oyen dos lloros. Dos enfermeras sonríen. La que ya es madre tiembla. Es una niña.

La mecánica del corazón

2011-03-25T17:01:00.000+01:00

Mathias Malzieu (Montpellier, 1974) es el líder de Dionysos y autor de La mecánica del corazón una novelita de amor y aventuras que se va a llevar al cine en formato de animación (3D, faltaría más). Dice que le molesta que le comparen con Tim Burton. Yo opino que más le tiene que molestar a Tim Burton.
La historia comienza en el Arthur's Seat de Edimburgo y termina en Granada. Cuenta la historia de cómo Jack, un niño escocés al que abandonan al nacer, se enamora de una niña granadina que baila flamenco. Jack tiene un reloj por corazón y tiene prohibido enamorarse para no romperlo.

Y... ya está.

Es un éxito de ventas.

Indignada

2011-03-20T16:13:00.001+01:00

"El poder del dinero nunca había sido tan grande, insolente, egoísta con todos, desde sus propios siervos hasta las más altas esferas del Estado. Los bancos, privatizados, se preocupan en primer lugar de sus dividendos y de los altísimos sueldos de sus dirigentes, pero no del interés general. Nunca había sido tan importante la distancia entre los más pobres y los más ricos, ni tan alentada la competitividad y la carrera por el dinero. El motivo fundamental de la Resistencia fue la indignación. Nosotros, veteranos de la Resistencia y de las fuerzas combatientes de la Francia Libre, apelamos a las jóvenes generaciones a dar vida y transmitir la herencia de la Resistencia y sus ideales. Nosotros les decimos: coged el relevo, ¡indignaos! (...)".

Cuando alguien como Stéphane Hessel (miembro de la Resistencia francesa, apresado por la Gestapo -consiguió escapar de una muerte segura tras cambiar de identidad-, convertido en diplomático y el único redactor vivo de la Declaración Universal de los Derechos Humanos) llama a la "insurrección pacífica" en un "alegato contra la indiferencia", hay que escucharle.

En Francia el mensaje ha llegado a un millón y medio de lectores. En España ¡Indignaos! tiene prólogo de José Luis Sampedro (otro grande de 93 años). El libro, de solo 60 páginas -se lee en un trayecto en Metro-, es número uno en ventas. Vale solo 5 leuros, 832 pesetas. Maruja Torres lo recomendó la semana pasada. Yo lo recomiendo hoy. Si alguien lo quiere que me lo pida.

Chico y Rita

2011-03-13T17:12:00.003+01:00

Pasé casi dos meses en La Habana y no llegué a conocerla (¿Cuánto tiempo hace falta para conocer una ciudad? En Madrid a veces me siento extranjera). Fui para allá persiguiendo a mi madre, que por aquel entonces había decidido vivir su vida lejos de casa. El primer día le dije: "Mama vuelve". El último: "¿Nos volvemos?" Las piñas coladas, los paseos por el malecón a media tarde, la alegría de la gente, los chicos, los puros, las calles, la música... me ganaron. Vale, también vi putas de doce años, fui víctima de un robo, vivía casi sin luz ni agua caliente y reconozco que sonaba más el reggeaton que la salsa, pero ahora de eso no quiero acordarme.

Prefiero acordarme de Daisy, una niña de cuatro años que bebía cafés solos, tenía tres novios y movía el culo con gracia. Vivía en una chabola, como la mayoría. No se parecía nada a las niñas europeas, que ponen ascos a la comida y son caprichosas. He querido más a esa niña que a familiares no tan lejanos. También me acuerdo de Santiago, un mulato que estaba buenorro y se quería casar conmigo. Mi amol, me decía. Era demasiado para mí, pero oye, nos echamos unos bailes. También recuerdo un día en que pedí un whisky con limón y me llenaron un vaso grande con whisky y me cortaron un limón a la mitad. Por no quedar de europea pija, lo bebí enterito, con dos cojones. Mi madre aún me echa en cara el paseo de vuelta a casa conmigo gritando ¡Viva la revolusión!

Me ha acordado de estas historias después de ver Chico y Rita, la película de animación de Trueba y Mariscal. En la Habana de los 40 Chico, pianista, se enamora de Rita, cantante. La vida les une y les separa aunque nunca dejen de quererse. La originalidad del argumento brilla por su ausencia, pero solo por la música y los dibujos merece la pena. Eso y que habla de amor romántico. El amor es bonito. Aunque haga mucho de sufrí y eso.

Tráiler:

Patricia

2011-03-09T00:23:00.001+01:00

Patricia es veterinaria. Además es mi amiga. Trabaja muchas horas en una clínica. A veces hace turnos de noche de más de quince horas. Está de guardia por si algún animal en Madrid se rompe una pata, se ahoga, le da algún ataque epiléptico o cualquier otra emergencia. Dice que le gusta su trabajo y siempre cuenta anécdotas sobre mascotas desvalidas.

Ya la conocí con nueve años. Iba a mi clase y era de las "empollonas". En esa época decía: "de mayor quiero ser veterinaria". Yo decía: "pues yo periodista" (aunque bueno, yo a veces me flipaba más y decía que quería ser cantante. Más adelante asumí mi arritmia y volví a lo del Periodismo, que no requiere a priori ninguna cualidad). Bueno pues ya lo es (veterinaria digo). Y yo creo que de las buenas. Si tuviera algún animal al que curar, sin duda acudiría a ella.

A veces en sus días libres hace cursos para seguir aprendiendo. Creo que se está especializando en oncología (Sí, por lo visto los animales también tienen cáncer). También se le pueden hacer consultas sobre medicina general porque "en el fondo los animales y las personas nos parecemos bastante".

Además es fuerte. Y no metafóricamente hablando. Una vez en los recreativos había una máquina que la medía (la fuerza digo, no sean mal pensados). Tenía varios niveles: débil, normal, fuerte y atlético. Yo, con toda mi potencia, di débil. Raquel y Sheila dieron fuerte. Pati dio atlético. Un grupo de chavalillos con granos y chaquetas Lonsdale se acercaron. Cual pavos que extendiendo sus plumas, echaron monedas de veinte duros para demostrar lo machos que eran. Hubo dos que dieron normal. Y otro que dio fuerte. Pero ninguno atlético. "No puede ser", siguieron echando monedas. Eran tan bestias que parecía que quisieran romper a ostias el aparato. Pero no había error alguno. Pagaron para que Pati probara de nuevo. Atlético otra vez. Yo, pese a ser la única oficialmente débil de la sala, me sentí orgullosísima. Los chicos asumieron su derrota y se fueron sin molestar. Nosotras tendríamos unos 13 o 14. Ellos unos 15 o 16.

Hoy, 8 de marzo, no es su cumpleaños. Pero hoy es el Día Internacional de la Mujer Trabajadora. Hoy se habla de igualdad y tal. Yo dudo mucho que haya ningún hombre igual que Pati.

*Aprovecho para recordarla que no haga planes el viernes.

--Quiero convertir en tradición escribir sobre una amiga trabajadora cada 8 de marzo--

Dos recetas exprés (inventadas por mí)

2011-03-07T23:57:00.002+01:00

-Revuelto marinero (pongámosle ese nombre):
Ingredientes: Dos latas de atún, una de mejillones, cuatro o cinco o seis palitos de cangrejo (descongelados) y mayonesa (mejor si es casera)*.
Preparación: Se mezclan todos los ingredientes en un recipiente y se bate con la batidora. Y ya está. Se puede extender la mezcla en biscotes de pan tostado o ponerlo en el centro de la mesa para mojar. Está muy bueno, es barato y triunfa como entrante. Aunque sobre, se conserva bien en la nevera.

*Cómo hacer la mayonesa: Un poco más de un cuarto de vaso de aceite de oliva (de 0,4º preferiblemente), un huevo, el zumo de medio limón (o vinagre, según se prefiera) y sal. Batir con alegría.

-Ensalada de pimientos (rojos):
Ingredientes: una o dos latas de pimientos rojos asados (o un paquete de esos de plástico), dos huevos, dos latas de atún y media cebolla. Sal, aceite y vinagre.

Preparación: Se cuecen los dos huevos (11 minutos exactos desde que el agua empieza a hervir). Se corta todo chiquitito (los pimientos mejor a tiras) y se mezcla bien. Luego se aliña al gusto. Es un primer plato sano y está buenísimo.

Ya que escribo aprevecho para disculparme por hacerlo con tan poca frecuencia y para colgar un repor que he escrito últimamente. Va del trastorno bipolar, una enfermedad que conozco bien: La enfermedad de las emociones

También la lluvia

2011-02-21T22:29:00.000+01:00

En el año 2000 Bolivia vivió uno de los episodios más trágicos de su historia reciente. La privatización del agua en Cochabamba provocó muertes y heridos entre los bolivianos que salieron a la calle para protestar por el aumento -insostenible- de las nuevas tarifas. Icíar Bollaín cuenta la historia en 'También la lluvia', una de las películas que ha sido elegida candidata a llevarse un Oscar. Cuenta también en paralelo la brutalidad con la que los colonos españoles se apropiaron del oro y de todo los demás de los indígenas hace 600 años. Y salen Bartolomé de las Casas y Antonio de Montesinos*. Cuenta injusticias de ayer y de hoy.

Sobre lo del Oscar, decir que tendría gracia que América premiara un film que ataca directamente algunos de los fundamentos de su industria: imperialismo, colonialismo y hambre insaciable de las multinacionales. Tendría gracia, pero estaría muy bien.

La peli está dentro del género que hay quien llama 'cine social' (yo creo que cualquier tipo de cine es social, pero eso ya son paranoias mías que no vienen al caso) y tiene los más 10.000 puntos que le da Luis Tosar cada vez que aparece. Y el final se sale.

Aquí pongo el tráiler:

*Algún día hablaré por aquí de este par de frailes (i'm working on that).

NOTA: Soy consciente de que esta recomendación llega un mes y pico más tarde del estreno, pero es lo que hay. Nunca dije que 'Nunca hagas...' fuese una página de referencia para enterarse uno de la actualidad (ni informativa ni cinematográfica).

Estudiar los domingos

2011-02-13T18:31:00.004+01:00

Me levanto a las 12.30. Uy qué tarde. Tengo que ponerme con el trabajo pero ya. No puedo seguir retrasándolo. Bueno, primero voy a desayunar, que si no, no rindo bien. Venga enciendo el ordenador. Voy a recoger un poco, que así con tanto descontrol no hay quien se concentre. Y un poco de música para amenizar. María Jiménez. Ya que estoy, barro y friego la habitación que entre semana nunca lo hago. ¿Qué hora es? las 13.30. Joder, y hoy es domingo. Voy a bajar a comprar el periódico antes de que se acabe. El País Semanal viene con un especial de los Goya. Me lo voy a leer ahora que mañana ya, cuando se sepa todo, no va a tener gracia. Me lo leo y me pongo con el trabajo. Muy buenas las columnas de Javier Marías y Almudena Grandes. Ahora sí que me siento. Miro el correo, y el facebook y el twitter. Comento tres o cuatro cosas. Joder qué lenta va la conexión. Esto de seguir gorroneando el Wi-Fi del vecino se va a tener que acabar. Bueno no, que no tengo un duro. Viene mi madre. Hija me quiero ir un fin de semana a casa de Lourdes, mírame billetes por Internet. ¿Ahora? Venga va, que las ofertas si no, se acaban. Ya está. Dos billetes para Palma. La comida ya está. Joder qué manera de perder el tiempo. Bueno, como y luego ya toda la tarde del tirón. Y un piti, que no he fumado en todo el día. Me conecto. Oye voy a contestar emails pendientes. Voy a enviar las fotos de Londres y a retocarlas un poco. Saco el libro. Abro el archivo. Solo me quedan las conclusiones, en verdad tampoco es para tanto. No sé qué concluir. Bueno si sé, pero no cómo explicarlo. Voy a escribir en el blog, a ver si me inspiro. Suena el teléfono. Me proponen una de cine& cañas. Hace mucho que no voy... venga, me ducho y ya mañana sin falta me pongo en serio.

Madrid y su cielo

2011-02-12T17:23:00.000+01:00

El cielo de Madrid está gris. Gris, no en plan nublado como en los países fríos, gris sucio. Gris contaminado. Gris porque la gente va en coche a todas partes. Gris por tanto consumismo. Gris por tantas máquinas. Gris porque no llueve y estamos en febrero. Yo lo he visto. Con mis propios ojos esta mañana, desde las afueras. Ana Botella dice que peor es el paro. Y Gallardón dice que el aire de Madrid está más limpio que nunca. Hay quien se lo ha creído. Los que tenemos ojos y nariz no nos lo creemos.

Yo he decidido aparcar el coche. Y ahí se va a quedar por una buena temporada. Más que nada porque me da pena, porque Madrid en verdad no es gris. Madrid es de colores.

La foto es de mi compañero Juan Luis Jaén. Hay más en Madridiario.
Columna de Celia G.Naranjo: El aire de la calle.

Londres

2011-02-08T21:37:00.001+01:00

¿Qué podría escribir yo de Londres que no se haya escrito ya?

Londres mola mucho, como ya sabéis. Tiene vida. Y fiesta, muuucha fiesta. Y gente guay, bueno cool, que es como guay pero con más clase, de esos que se rayan y se van allí a vivir. Y todo es como viejo, bueno vintage.

Ha sido un viaje 10, si señor.

FOTO: Sita y Lu, el reencuentro.

Conversación con un trapero

2011-01-26T15:50:00.001+01:00

-¿Qué te parece este dibujo? Es nuestro logotipo.
-Bien, es bonito
-Ya pero... ¿qué ves?
-Un trapero mayor... ¿no? Arrastrando muebles con los zapatos rotos y fumando un cigarro.
-¿Y qué más?
-No se...
-Venga hombre, ¿qué más ves?
-Veo que está contento.
-Exactamente. Es un hombre feliz.

-REPORTAJE: 'Muebles viejos, hombres nuevos'

Modelos de mujer

2011-01-15T14:33:00.001+01:00

"Movió vagamente el brazo para designar el espacio que se abría a su alrededor, un reino tan mísero, y siguió hablando, pero yo ya no la escuchaba, cuando las tetas me crezcan del todo me compraré sujetadores de encaje transparente con flores bordadas de muchos colores, me decía, muy horteras, pero preciosos, y me pondré medias negras con una costura atrás, tan fina que sea casi imposible llevarla recta, y zapatos de tacón alto, altísimo, eso haré, me pintaré los labios de rojo oscuro, y tendré la piel muy suave y oleré bien, muy muy bien, como huele mamá ahora, y los tíos se desplomarán a mis pies, todos los tíos, y yo me portaré fatal con ellos, lo siento, pero eso es lo que voy a hacer, coquetear con todos a la vez, y luego, si no llega alguno que sea estupendo, pero estupendo del todo, de verdad, como los novios de las películas, escogeré al que tenga un descapotable, rojo, si puede ser, o amarillo, a lo mejor..., no, me apetece más ir en un escapotable rojo, con un sombrero, y un pañuelo de puntas muy largas enrollado en el cuello, y unas gafas de sol enormes, oscuras..."

Acabo de terminar de leer 'Modelos de mujer', un libro de cuentos cortos de Almudena Grandes (1996) en los que todas las protagonistas son mujeres. Este fragmento pertenece al de 'Bárbara contra la muerte'. Aquí una niña piensa en cómo será su vida mientras una monja la regaña. Os lo recomiendo.

Sandra y el tren

2011-01-11T21:07:00.001+01:00

Como cada lunes, cada martes, cada miércoles, cada jueves y cada viernes, Sandra esa mañana cogió el tren. Como cada lunes, cada martes, cada miércoles, cada jueves y cada viernes, aprovechaba los 23 minutos de trayecto para planificar el día. Solía repasar mentalmente los informes que aún tenía a medias, las llamadas y correos pendientes de respuesta. Priorizaba las tareas.

Antes en el tren leía. Durante años, leía. Pero ahora economizaba el tiempo. En eso era un reina. Esos 23 minutos con la mente fresca, recién duchada y desayunada, resultaban enormemente productivos. Esa mañana, en concreto, Sandra planificó tres llamadas que debía hacer no antes de las diez ni después de las once, pensó en que convocaría a su equipo a una reunión para el próximo jueves a lo más tardar y terminaría, hoy sí, el balance de resultados en el que llevaba dos semanas trabajando.

Antes, cuando leía en el tren, no se preocupaba tanto de organizarse. No lo veía importante. Antes a veces se fijaba en sus compañeros de vagón. Incluso entablaba conversaciones imaginarias con desconocidos. Ahora, los años le habían enseñado que eso no era útil. Es más, no servía para nada. Había aprendido que a los desconocidos del tren les traía sin cuidado. En cambio, planificarse el día le hacía mucho más fácil la jornada laboral.

Esa mañana, en concreto en el minuto 17, pasó algo que no había pasado ningún lunes, ni martes, ni miércoles, ni jueves, ni viernes. Algo inesperado, extraordinario, increíble y prodigioso. Tan inesperado, extraordinario, increíble y prodigioso que Sandra se bajó una parada antes.

Y se olvidó de las tareas del día.

*Tenía esto por ahí escrito...

Feliz año, Antonio

2011-01-09T13:28:00.001+01:00

Estando pensando en el sofá en lo desgraciada que es la vida en en general y mi vida en particular llamaron a la puerta. Quién molesta a estas horas.
Es Antonio, el vecino del cuarto.
No por Dios. No estoy de humor. Vendrá a que le instale su nueva TDT, o el DVD, o cualquier otro aparato. O a preguntarme porqué el mando de la tele está atrancado. Me autocompadezco y, resignada, me sale una media sonrisa.
-Hola Antonio, qué pasa.
Antonio debe tener como 70 y muchos. Cuando subo a su casa siento pena. No porque viva mal, al contrario. Su casa es grande y tiene de todo. Siento pena porque la tele siempre está demasiado alta. Y todo demasiado limpio. Y porque está solo, completamente solo, y no parece que eso le haga feliz.
-Hola bonita, qué tal.
Sorprendentemente, hoy no quiere que le instale nada.
-¿Y tu madre?
-Está comprando, creo.
-Ah. Oye pues es que venía a traeros el número de teléfono de mi hijo, que vive en Nueva York.
-Ah...
-Por si me pasa algo y eso. Para que le llaméis. Hay que marcar todos los números que vienen aquí. Todos, ¿eh? Y toma también una copia de las llaves de casa. Yo creo que de este año no paso. ¿Y tu padre cómo anda?
-Murió en abril del año pasado.
Se lo he dicho unas 20 veces desde entonces.
-Cuánto lo siento hija. Bueno eso, guárdate el número. Luego os traigo una tarta.
Siempre que le "hacemos un favor" nos regala una tarta que él mismo hace. Están malísimas. Suelen permanecer semanas intactas en la nevera hasta que mi madre dice: Esto ya está malo. Y las tira.
-Feliz año Antonio.
-Feliz año bonita.

Y me vuelvo a pensar al sofá. Y pienso que a lo mejor mi vida en particular tampoco es tan desgraciada. Pero que la vida en general si que lo es. Y mucho.

Fui a Aranjuez...

2010-12-09T20:46:00.000+01:00

...y no comí fresas.

Biutiful

2010-12-09T20:39:00.000+01:00

Fui a ver la última de Bardem y me gustó. Eso sí, es un peli kleenex en toda regla. La historia cuenta una desgracia tras otra:

Uxbal es un hombre que vive a base de trapicheos en Barcelona. Como llevaba tiempo meando sangre, decide ir al médico. Le detectan un cáncer con metástasis y le dan meses de vida. Tiene la custodia de sus dos hijos porque la madre es bipolar, y en ocasiones ve muertos (Bardem, no la madre). También tiene problemas de negocios con senegaleses y con chinos sin papeles. Y su hermano es un putero. Una vida envidiable, vaya.
Le pongo un 7.

Mi abuela, el yogur y el euro

2010-11-29T18:27:00.000+01:00

A mi abuela la mató el euro. Murió el 2 de febrero de 2002. Justo un mes después de que ya no se pudieran usar las pesetas. No sabía leer. Era analfabeta vamos. Yo, a mis 16 añitos, intentaba explicarle trucos que había oído para calcular los precios, para calcular que un euro eran cientosesentayseiscomatrescientasochentayseis pesetas. Facilísimo vamos. Un día de enero se puso a llorar. Tenía miedo de que la engañaran en las tiendas. Mi tío Lolo empezó a ir con ella al 'mercao'. A la semana siguiente la fui a ver porque se había puesto mala, a los dos días la fui a ver al hospital, y al siguiente día fui al cementerio.

Antes de que a mi abuela la matara el euro, me contó muchas cosas. A veces cosas repetidas. Como la historia de cuando al Santi -mi tío, su hijo pequeño- se le cayó un yogur a la basura. La historia me la contaba tal que así: "Ay Luci, ten cuidado cuando te comas un yogur, no te vaya a pasar lo que le pasó al Santi, que cuando era pequeño fue a comerse un yogur y quiso tirar a la basura el líquido ese que te viene... ¡¡Ayyy!! -en este momento le entraba una carcajada que a veces acompañaba hasta con lágrimas- pobrecito mío... -otra carcajada-, en vez de tirar solo el líquido se le cayó el yogur entero". La historia me la contó muchasmuchísimas veces. No solo cuando comía yogur, también otras veces.

"Mi abuela ha'pasao' hambre", pensaba yo, "Abuela, tú has 'pasao' hambre", le decía. "Si hija, si", me respondía. Y luego me contaba cosas de cuando comían pan duro y así. Y de cómo se las ingeniaba para cocinar con pocos ingredientes. Después me daba consejos prácticos como freír sin que te salpique el aceite -echando harina- o que las albóndigas tengan su justa medida -lo que cabe de carne picá en el tenedor-.

Después de su muerte, me fui enterando de cosas que no sabía. Me enteré de que su hija no era del mismo padre que sus siete hijos. Me enteré de que su primer marido la había maltratado. Y de que había tenido narices para divorciarse. Me enteré de que estuvo aislada en un pueblo en la Guerra Civil. Me enteré de que mi abuelo, su segundo marido, nunca estaba en casa y, cuando estaba, estaba borracho. Pero de eso nunca me hablaba. Supongo que se evergonzaba o pensaba que era irrelevante.

A las nietas las llevaba a la cocina. A los nietos les dejaba en el salón. "Que se entretengan ahí ellos" decía. Y se reía. Era tradicional mi abuela -por no decir machista-. Se llamaba Lucía y no iba de luto.

Ahora tendría 87 años.

El Perfume: historia de un asesino

2010-11-09T16:37:00.000+01:00

Lei la novela de Patrick Süskind como a los 13. Aún recuerdo la sensación de malestar unida al morbo de seguir leyendo. El protagonista me repugnaba. Era un jorobado harapiento que, como un perro, olisqueaba todo y a todos.

Ayer o así vi la adaptación al cine que se hizo en 2006. Sorprendentemente, el protagonista no me repugnó. De hecho, considero a Ben Whishaw bastante atractivo. El típico jovencito delgaducho con cara mona. Por lo demás, el film es fiel al texto. Cuenta la historia de cómo Jean Baptiste Grenouille, abandonado en la basura al nacer pero dotado con un excelente olfato, sobrevive en la Francia del XVIII.

El personaje se obsesiona por la ausencia de olor propio y comienza una serie de asesinatos a vírgenes para arrebatarles su esencia y crear un perfume que conquiste a todos. Todo ello se intercala con detalles del mundo de los olores, algún punto de humor y orgías surrealistas.

A la peli le pongo un 7. Pero, una vez más, me quedo con el libro.

Juguemos

2010-11-08T14:26:00.000+01:00

Búsqueme donde piense que no me puede encontrar. Pero, si me ve, no se pare o habrá perdido. Escóndase en las calles estrechas y tome ventaja en las avenidas. Pero huya del gentío, puede equivocarle. Corra. Estamos jugando. Tenga cuidado, no vaya a confundirse con alguna de las que no juegan. Tenga cuidado o perderá puntos. Deprisa. Donde hay árboles no cuenta. Y no sea usted tramposo que en el agua no vale. Lleve cuidado, recuerde que no puedo verle. Los cruces son peligrosos. Puede perderlo todo. Salte los charcos. No se asuste aunque esté oscuro. Se que está agotado. Siga jugando.

A salvo, de momento.

Paradojas

2010-11-05T16:03:00.000+01:00

Si la contradicción es el pulmón de la historia, la paradoja usa para tomarnos el pelo. Ha de ser, se me ocurre, el espejo que la historia. Ni el propio hijo de Dios se salvó de la paradoja. Él eligió para nacer, un desierto subtropical donde jamás ha nevado, pero la nieve se convirtió en un símbolo universal de la navidad desde que Europa decidió europear a Jesús. Y para más inri, el nacimiento de Jesús es, hoy por hoy, el negocio que más dinero da a los mercaderes que Jesús había expulsado del templo.

Napoleón Bonaparte, el más francés de los franceses, no era francés. No era ruso José Stalin, el más rusos de los rusos; y el más alemán de los alemanes, Adolfo Hitler había nacido en Austria. Margherita Sarfatti, la mujer más amada por el antisemita Mussolini, era judía. José Carlos Mariátegui, el más marxista de los marxistas latinoamericanos, creía fervorosamente en Dios. El Che Guevara había sido declarado ´completamente inepto para la vida militar' por el ejército argentino.

De manos de un escultor llamado Aleijadinho, que era el más feo de los brasileños, nacieron las más altas hermosuras del Brasil. Los negros norteamericanos, los más oprimidos, crearon el jazz, que es la más libre de las músicas. En el encierro de la cárcel fue concebido Don Quijote, el más andante de los caballeros. Y para colmo de paradojas, Don Quijote nunca dijo su frase más célebre. Nunca dijo, ladran sancho, señal que cabalgamos.

.Te noto nerviosa., dice el histérico.Te odio, dice la enamorada. No habrá devaluación. dice, en vísperas de devaluación, el ministro de Economía. Los militares respetan la Constitución., dice en vísperas del golpe de estado el ministro de Defensa. En su guerra contra la revolución sandinista, el gobierno de los Estados Unidos coincidía, paradógicamente con el Partido Comunista de Nicaragua. Y paradójicas habían sido, al fin y al cabo, las barricadas sandinistas durante la dictadura de Somoza: las barricadas que cerraban la calle, abrían el camino.

Eduardo Galeano, El Libro de los Abrazos, 1989

En un lugar de La Mancha...

2010-11-01T23:07:00.000+01:00

De faldas indecentes

2010-10-25T18:23:00.000+02:00

Luigi Bobbio, debe ser un señor, como su propio nombre indica, muy 'bobo'. Resulta que es alcalde de una ciudad napolitana llamada Castellammare di Stabia. Según dice Wikipedia es una ciudad pequeña, de unos 66.000 habitantes. Pues bien. El señor Bobbio propone un nuevo reglamento a sus vecinos. Lo ha llamado 'decálogo de buenas maneras' y servirá para multar a todo aquél que viole la "decencia pública". Uséase. Llevar, por ejemplo, minifalda. O escote. La penalidad económica por tan infame indecencia irá de los 25 a los 500 euros.

Un momento. Ante las críticas, el alcalde aclara: "La minifalda no está prohibida. El reglamento habla de vestidos demasiado cortos y, por tanto, los que dejen descubierta la ropa interior". Dejando de un lado que no soy capaz de distinguir las siete diferencias entre una MINIfalda y un vestido DEMASIADO CORTO, sigamos. No se permitirán tampoco las camisas/camisetas que muestren el sujetador -Adiós a las transparencias ¿Qué opinará Giorgio Armani?-. Ni pantalones de cintura baja.

Yo, como fan incondicional de los vestidos y del derecho a la ropa -recordemos al gran Ramón de Pitis-, me pregunto: si al final la normativa entra en vigor, ¿cómo se aplicará?. Ya estoy viendo al policía cabrón de turno: "Señorita, le acabo de ver las bragas y me he puesto cachondo. Deme 350 euros".

En fin. Esto sucede en Italia. Un país del G-8.

Últimos artículos (autobombo)

2010-10-24T14:08:00.000+02:00

Hace mucho que no cuelgo los artículos que voy escribiendo. Hoy puede ser un buen día, como cualquier otro.

-La maternidad de La paz cumple casi medio siglo
45 años viendo a los madrileños nacer

-A partir del 2 de enero:
Aquí ya no se fuma: claves de la Ley Antitabaco

-Politiqueos varios:
Esperanza Aguirre espera que Zapatero acierte "por el bien de España"

-Menores infractores:
Las causas de los delitos cometidos por menores se estudiarán en la Universidad

-Repor sobre la Unión de Radios Libres y Comunitarias de Madrid (esta gente mola mucho:
25 años con voz alternativa

-Repor gitanos rumanos:
Los 'repudiados' de Europa, en Madrid

-Consejería de Familia (Hidalgo y sus noticias) (1):
Taller 'anticrisis' para las familias madrileñas

-Entrevista a Kiko Veneno:
"En España viven de la música muchos locutores de radio y muy pocos músicos"

-Consejería de Familia (Hidalgo y sus noticias) (2):
Coches adaptados para lesionados medulares

-'El sitio de mi recreo', un centro joven de Vallecas:
El recreo sano de los jóvenes vallecanos

-Madrid tiene un problema menos
Adiós a las colas en el Registro Civil

-Consejería de Familia (Hidalgo y sus noticias) (3):
Terapia equina para niños

-Menores infractores deluxe:
Adolescentes, infractoras y embarazadas

-Oleada de mafias en España (juas, juas):
Aumenta el crimen organizado pese al incremento en seguridad

-Sarao en Ifema:
Una feria para los más mayores

-Inmigración en Madrid:
El 20% de la población extranjera en Madrid es rumana

-Inmigración en Madrid (2):
Baja la cifra de inmigrantes por primera vez en diez años

-Inmigración en Madrid (3):
El tijeretazo en inmigración indigna a IU y PSOE

-Dancausa y sus alegrías a la ciudad:
Sin ayuda a domicilio al volver de vacaciones

-Edu León, detenido por fotografiar una redada a inmigrantes:
Concentración de fotógrafos por la detención de un compañero

-Entrevista a Almudena Grandes:
"Madrid y yo tenemos un carácter compatible"

-Reportaje sobre los niños hiperactivos:
Los niños que se subían por las paredes

-Entrevista al fundador de Alianza para la Depresión, Jaime Smith:
"Los tontos no tienen depresión"

-Consejería de Empleo y Mujer y sus noticias:
Un apoyo para los niños que presencian maltrato

-Informe sobre la obesidad en adolescentes:
Obesos a los 15 años

-Repor sobre las herencias solidarias:
Una ayuda desde la tumba

-Menores infractores (again):
Tratamiento y reinserción en el centro de menores

-Consejería de Familia (Hidalgo y sus noticias) (4)
Diseñando vidas nuevas

-Menores infractores (sí, soy pesada con el tema, i know):
Una radio para la reinserción

-Entrevista a un director de un centro de... menores infractores!
"Se habla más del 'Rafita' que de los miles de menores infractores que se reinsertan"

-Repor sobre el ramadán
Días y noches de ramadán en Madrid

-Suceso en La Elipa:
Muere tiroteada tras una riña de tráfico

-Historia de una niña saharahui que pasó el verano en Madrid:
De Tinduf a Arroyomolinos

-Hay más prostitutas en Madrid que hace ocho años. Repor:
La prostitución se hace fuerte en Madrid

Hola, bonita

2010-10-17T17:12:00.000+02:00

Ser mujer y vivir en España es, en general, una experiencia recomendable. Tiene sus ventajas. Eso de la sensibilidad, por ejemplo. Eso esta bien. Mola. Nuestra voz es mas dulce y la ropa nos queda bien. Ademas tenemos menos gases y olemos mejor. Y parimos. Y dicen que en el sexo disfrutamos mas. Y podemos llegar a ser multiorgasmicas. Vivimos en una sociedad que aun es machista, eso si. Pero que poco a poco esta cambiando. O al menos en teoría. Digo en teoría porque nos sigue tocando el aguantar muchas estupideces. Si esas estupideces vienen de un hombre, pase. “Estamos trabajando en ello”, diria alguno. Pero cuando las estupideces vienen de una mujer, ¿qué se hace?

Esta semana he hablado de esto con algunas compañeras. Resulta que llamaron por telefono a la redaccion. Una voz femenina dijo: “Hola bonita, ¿habeis recibido la nota de prensa que acabo de enviar? Es de una previsión para mañana, reina”. ¿BONITA? ¿REINA? No era la primera vez que me pasaba. Y, por lo visto, a mi no era a la única. Todas mis compañeras habian escuchado 'cielos', 'bonitas', 'reinas', 'chiquis' y otros calificativos varios de desconocidas que hablaban al otro lado de la línea.

Una se queda bloqueada. Y contesta con un “ahora lo miramos, gracias”. Para acto seguido colgar, buscar el correo en cuestión y darle a 'suprimir'. Porque, de verdad. ¿Alguien se imagina la misma conversacion si el que contesta es un hombre? –“Hola bonito, te llamo por una prevision para mañana, rey”-. El telefonista en funciones pensaría que se trata de una convocatoria erotico-festiva como minimo.

La palabra “bonita” esta muy devaluada. El diccionario dice “lindo, agraciado, que supera lo común”. Me jode que la gente la utilice conmigo sin saber si yo supero lo común o no (y lo supero, lo supero, pero ese no es el tema). Que la utilicen con un tonito como de ‘chica de los recados’. Aghh.

"Lo que todavía nos falta a las mujeres aprender es que nadie te da poder. Simplemente lo tienes que tomar tu".

*No es que le tenga mania a las tildes, sino que la tecla correspondiente ha dejado de funcionar. I’m so sorry.

Volando Voy

2010-10-15T18:47:00.000+02:00

Señoras y señores. Sepan ustedes que estoy feliz y contenta sin ningún motivo más allá de que sea viernes por la tarde. Así que os planto una canción. Ale.

Sunday afternoon

2010-10-10T17:46:00.000+02:00

Domingo. 17.30. A mi derecha El País Semanal, Desayuno en Tiffany's de Capote, un cenicero. A mi izquierda la gata. Hecha un ovillo, dándome calor. Y la ventana, cerrada aunque con la cortina abierta para poder ver si las ramas del árbol que la invaden se mueven mucho o poco. Y ver si llueve. Sobre mis piernas el portátil. Con las redes sociales y los periódicos abiertos, no vaya una a perderse algo. Me falta un café calentito.

Ahora vuelvo.

Ya.

¿Alguna vez os conté que adoro los domingos?

Pulgarcita en Ámsterdam

2010-10-05T20:15:00.000+02:00

Estuve en Ámsterdam la semana pasada por primera vez y me encantó. Pero ni el barrio rojo, ni los coffees, ni los museos (que también). Lo que más me impresionó fue la increíble cantidad de bicicletas que hay por todas partes. Que colapsan las aceras, las carreteras y hasta los carriles del tranvía pero dan buen rollito. Eso y lo alto que era todo el mundo. Me sentía pulgarcita entre gigantes. (Y sin tomar setas).

Anécdota 1: Entramos en un coffee y nos regañaron por fumar un 'piti'. La marihuana se permite, el tabaco es de apestosos. –Nosotros los españoles, ¿cuándo seremos lo suficientemente europeos como para que ese concepto nos entre en la cabeza?-.

Anécdota 2: Después, con una fumada de nivel importante, a la cama, a dormir. Desperté a la hora con todo el cuerpo hinchado y lleno de granos. ¿María me da alergia?

Viajes El Corte Inglés

2010-10-02T12:42:00.000+02:00

Ayer una vulgar periodista visitó por primera vez la UNIVERSIDAD privada CAMILO JOSÉ CELA. Ella, que había estudiado en la Complutense creyendo que molaba. Ella, que desearía llegar a ser 'mileurista'. Ella no daba crédito a lo que veía. Mercedes, 'Bemeuves' y otros coches de cuyas marcas no quiere acordarse, aparcados por gente nacida en los 90. Por gente que especulará y llevará a la crisis, probablemente, a sus nietos. Por gente que seguro que no hizo huelga y que llamaron 'kale borroka' a los sindicatos. "Pues no les perdono", pensó. Y se fue a trabajar y grabó este vídeo, del cual no se siente orgullosa aunque cree que lo hace un poco mejor que antes. Y cuando terminó vio esta tienda de Viajes El Corte Inglés dentro de la Facultad. Y entonces primero sintió asco. Y después pena.

Alonso Martínez

2010-09-03T18:15:00.000+02:00

Esta mañana iba andando por la calle y, sorprendentemente, sonreía. Ha sido después de hacer un recorrido de unas diez paradas de metro con mi madre. En Alonso Martínez nos hemos separado, yo tenía que salir para dar un paseo por Génova hasta el trabajo y ella ha cogido la línea 5. Cuando subía por las escaleras mecánicas me he girado para ver cómo se iba. La he visto ahí dudosa, cómo si no supiera muy bien para dónde tirar. Metidísima en su mundo. Entonces, me he dado cuenta -y hacía mucho que no lo hacía-, de que tengo la mejor madre del mundo.

Un fuerte abrazo, Esperanza

2010-08-28T11:40:00.000+02:00

El afán de protagonismo de la presidenta de esta nuestra Comunidad a estas alturas no puede pillar a nadie por sorpresa. Lo mismo la vemos vestida de chulapa que de torera, con la camiseta del Madrid o con la del Atleti, opinando sobre el conflicto palestino-israelí, llamando 'hijoputa' a su compañero de partido o diciendo que Franco era socialista. Digamos que a esta señora "le gusta" salir en la foto.

Y también lo gustan los baños de masas. Su especialidad son los abuelos. Yo la he visto de primera mano haciéndose fotos a diestro y siniestro con todo aquél que se lo pida. La ultraderecha en Madrid la adora. Y la llaman guapa todo el tiempo (y un momento... Espe puede ser muchas cosas pero nunca ha sido guapa... no?).
Bueno pues lo más casposo así de últimamente lo descubrió un compañero de redacción el otro día. En la web oficial de la presi (www.madrid.org/presidencia), si pinchas en el apartado "imágenes" hay una sección llamada... redoble de tambores... ¡¡IMPRIMA SU IMAGEN CON LA PRESIDENTA!! Y si, es justo lo que imagínais. Un extenso albúm con imágenes desde 2005 donde Esperanza aparece abrazada y sonriente con jóvenes, niños, 'señoras que', abuelos, policías, bomberos, inmigrantes, etc.
En la web se vende como un servicio público: "Localice su fotografía con la presidenta según el día y el acto celebrado, a continuación haga click sobre la imagen seleccionada para verla ampliada y poder IMPRIMIR". Y ahora el detalle estrella. Si pinchas en la foto, descubres que doña Esperanza Aguirre Gil de Biedma te la ha dedicado.

Shrek 4, felices para siempre

2010-08-19T00:11:00.000+02:00

El otro día fui al fine y vi, por primera vez, un peli en 3D. Me gustó la experiencia, la verdad. Da la sensación de que estás metido con los personajes ahí mismito. Me estrené viendo la última aventura del ogro verde, que siempre es muy entrañable y donde la emoción no está en la historia, sino en la manera de contarla.
Si, de acuerdo, es más de lo mismo: los ojos de pena del gato con botas, chistes malos en boca de un burro y donde todo sucede en Far, Far Away. Es lo mismo sí, pero está bien. Os la recomiendo para pasar un rato entretenido, echaros unas risas y emocionaros un poquito con una historia de amor.

Aprovecho para colgar los últimos artículos que he escrito:

-Gabino Diego: "Me da mucha pena cómo está el cine ahora"

-Fin de semana de verbena

-Comienza el mes del ayuno musulmán

-Dancausa relaciona el paro con los conflictos en las piscinas

-Nuev albergue para indigentes crónicos en Latina

-Dejar la calle 'a puñetazos'

-El sistema judicial madrileño, atascado

Pegasos, lindos pegasos

2010-08-12T21:18:00.000+02:00

Pegasos, lindos pegasos,
caballitos de madera...

Yo conocí siendo niño,
la alegría de dar vueltas
sobre un corcel colorado,
en una noche de fiesta.

En el aire polvoriento
chispeaban las candelas,
y la noche azul ardía
toda sembrada de estrellas.

¡Alegrías infantiles
que cuestan una moneda
de cobre, lindos pegasos,
caballitos de madera!

Antonio Machado

Me trae muy buenos recuerdos esta poesía. Quería compartirla.

'Islamgoogle'

2010-08-11T12:09:00.000+02:00

Facebook se ha convertido en una plataforma de reivindicación para todo tipo de quejas y sugerencias. Miles de activistas han abierto una página para juntar 10 millones de firmas a fin de colocar un logo religioso en la página principal de Google durante el ramadán (mes de ayuno musulmán). Creen que esta iniciativa podría atraer la atención del mundo hacia su religión.

Yo creo que no es mala idea. Si en Navidad, Semana Santa, durante el mundial y en las olimpiadas, por ejemplo, se hace... ¿por qué no en ramadán?

... y Venecia

2010-08-08T13:59:00.000+02:00

En este caso creo que es verdad eso de que 'una imagen vale más que mil palabras'. Venecia es una ciudad preciosa se mire como se mire.

...Y FIN del viaje. Se acabaron las vacaciones. Mañana, vuelta al curro.

Florencia

2010-08-07T13:59:00.000+02:00

Una ciudad-museo al aire libre. Las obras de arte se amontonan en las plazas. La cuna del Renacimiento donde a cada paso se encuentran las huellas de aquellos hombres que revolucionaron las artes y las ciencias de la Edad Media y dieron la bienvenida al mundo moderno.

Si pudiera elegir una ciudad donde vivir en Italia, sin duda sería esta.

Tengo que decir -porque sino reviento- que un punto negativo de la ciudad es lo caro que es todo (aún me duelen los 8 euros que pagué por un helado. Delicioso, eso sí).

Pisa

2010-08-05T15:44:00.001+02:00

Doy fe de que en Pisa hay una torre inclinada. Y además mucho –muy inclinada quiero decir-. ¿Por qué se terminaría de construir? Ni siquiera Wikipedia es capaz de dar una explicación. Parece que la teoría más creíble es la de “si hay que tirarla se tira, pero tirarla pa’ na’ es tontería”. Ya me imagino a los que mandaban en la época mirando el estropicio y diciendo: “bueno mira, ya que la hemos empezado... from lost to the river”.*

Y es que el ser humano es muy predecible. 1.000 años después de la construcción, la torre ha quedado para que turistas y ciudadanos sin más hagan el gilipollas. Véanse ejemplos:

Además de la torre, Pisa tiene otras cosas. Es una ciudad pequeña, pero bonita y con bastante vidilla. Ahí van un par de fotos “artísticas” de sus calles.

*(‘de perdidos al río’ para los que no lo pillen)

PROSSIMA FERMATA: FIRENZE

El Vaticano

2010-08-04T17:16:00.000+02:00

Ya que estábamos en Roma, nos acercamos a ver el estado soberano más pequeño del mundo. Me hacía ilusión ver la capilla sixtina con los frescos de Miguel Ángel y las obras de Botticelli o Bernini. Pero ya sabía yo que en un territorio perteneciente a la Santa Sede iba a tener problemas.

Y el problema fue la vestimenta. Un vestido de verano se interpuso entre LA IGLESIA y yo. No me dejaron pasar y, sinceramente, pasé de darme un paseo al hotel y cambiarme de ropa. Miguel Ángel tendrá que esperar...

FOTO: Mi escandaloso vestido

Roma

2010-08-02T19:36:00.005+02:00

Hola. He vuelto. Seguro que alguien me echaba de menos. Hoy, 2 de agosto, estoy en Madrid. Después de tres semanas dando vueltas, por fin empieza mi descanso. Fui a Italia, el país de la bota sexy, famoso por sus políticos mujeriegos, la moda, la mafia y la pizza, a ver mucho arte y vivir la dolce vita. Os cuento.

Aterrizamos en Roma. Y si, lo confirmo. Hacía muuuucho calor.

Me encantó el Coliseo, el mayor símbolo en pie del Imperio Romano. Además de las peleas de gladiadores, allí se estilaban las cazas públicas. Leones, panteras, leopardos o elefantes morían a manos de héroes populares. No pude evitar compararlo con nuestras corridas de toros. 2.000 años después, se siguen matando animales por diversión.

Pero los tiempo cambian. Este romano luce móvil a las puertas del Panteón (templo dedicado a todos los dioses, que estaba en obras).

También pasamos por la Piazza di Spagna y su famosa escalinata (foto), la Fontana de Trevi.... y el Vaticano, por supuesto. Pero esa es otra historia.

El machismo mata

2010-07-09T14:43:00.002+02:00

Una exposición en la Casa Encendida enseña los carteles ganadores del premio 'No a la violencia de Género' de la Obra Social Caja Madrid. Este, de Sergio del Barrio, ha sido el ganador. Me ha gustado.
Podéis ver aquí los finalistas.

Saramago D.E.P.

2010-06-19T17:50:00.001+02:00

Ayer murió Saramago. Mi escritor y 'psicólogo' favorito. Hasta siempre. Y Gracias.

"La dignidad no tiene precio, que una persona empieza por ceder en las pequeñas cosas y acaba por perder todo el sentido de la vida". Ensayo sobre la ceguera.

"El alma humana es una caja de donde siempre puede saltar un payaso haciéndonos mofas y sacándonos la lengua, pero hay ocasiones en que ese mismo payaso se limita a mirarnos por encima del borde de la caja, y si ve que, por accidente, estamos procediendo según lo que es justo y honesto, asiente aprobadoramente con la cabeza y desaparece pensando que todavía no somos un caso perdido". El hombre duplicado.

"En este mundo todo es posible, imagino que nuestros mejores especialistas en tortura también besan a sus niños cuando llegan a casa y algunos, incluso, lloran en el cine". Ensayo sobre la lucidez.

"Se despertó abrazado a la mujer de la limpieza, y ella a él, confundidos los cuerpos, confundidas las literas, que no se sabe si ésta es la de babor o la de estribor. Después, apenas el sol acabó de nacer, el hombre y la mujer fueron a pintar en la proa del barco, de un lado y de otro, en blancas letras, el nombre que todavía le faltaba a la carabela. Hacia la hora del mediodía, con la marea, La Isla Desconocida se hizo por fin a la mar, a la búsqueda de sí misma". La isla desconocida.

...Vaya añito que llevamos.

Te echo de menos

2010-06-13T13:33:00.000+02:00

Hace mucho que no escribo (por aquí). Supongo que no hay nada nuevo. Mi vida pasa cada día por cuatro medios de transporte -renfe, metro, coche, bus-, seis aparatos ¿eléctricos? -teléfono (s), móvil 1, móvil 2, pc, portátil, grabadora-, más de doscientos emails deseados y sin desear, uno o dos olvidos, más lágrimas que sonrisas, catorce o quince llamadas –enviadas y recibidas-, algún reportaje/trabajo/ejercicio que entregar (dentro de una hora). Un examen que estudiar.

Mucho por pensar. Y mucho por decidir...

…y mientras

… pienso mucho en ti. Te echo de menos. Yo y todo el mundo. Andrés el quiosquero, Ángel el del ‘abuelo’, la Josefa, el del bajo, la camarera del bar de la plaza, el moro del locutorio, la madre de Paco, el del Cúper.

Pero yo más que ellos.

Hoy me he encontrado a Gloria. Me ha dicho una cosa que me ha hecho llorar después. Dice que se nota que ya no estás en Fuencarral, que falta algo. Que ella estaba acostumbrada a verte siempre que iba a hacer la compra o a dar un paseo. “Juan era propiedad de Fuencarral”, ha dicho. Y me he dado cuenta de que es verdad papa. Yo ya lo sabía, quiero decir que yo ya sabía que todos te conocían. Lo que no sabía es que te conocían tanto como para que supieran que yo soy tu hija. Todos lo saben papa. Gente que me suena, pero también otros que no había visto en mi vida. Ojalá lo vieras.

Por un lado es como si siguieras aquí. La ropa sigue en el armario (yo me la pongo a veces para dormir, ya sabes que también lo hacía antes). He pensado en llevarla a una asociación donde se la dan gente que vive en la calle. Los batidos de fresa, el queso azul, el agua mineral de sabores, un par de tónicas y la insulina siguen en la nevera. En el congelador el otro día descubrí un vaso con un líquido amarillo que huele a limón. Supongo que sería uno de tus experimentos. Y donde los zapatos vi el AS de cuando Zidane marcó aquel gol que dio al Madrid la Champions.

He empezado a utilizar frases que decías tú porque no quiero que se pierdan. Y a regar las plantas porque me di cuenta que también se estaban muriendo. Todas las semanas vamos al cementerio a hablar un rato contigo. Y a llevarte flores muy bonitas. A veces veo que Ali está en su cuarto oyendo canciones tristes y llorando. Yo hago como que no me doy cuenta.

Estás muy presente en nuestras vidas padre. Siempre lo vas a estar.

Te quiero.

FOTO: Charlot y el chico también te echan de menos. Ya nadie les da conversación...

Mi unicornio azul

2010-04-24T13:00:00.000+02:00

...ayer se me perdió.

Fuiste un hombre extraordinario

2010-04-20T16:33:00.000+02:00

"Siempre en nuestras vidas"

Te quiero padre

Reporteras de guerra

2010-04-08T18:07:00.000+02:00

Los ‘ojos de la guerra’ que narran al mundo las barbaridades que es capaz de cometer el ser humano en situaciones extremas, no son siempre masculinos. Las mujeres periodistas llevan años informando, a través de sus escritos y retransmisiones, de las más diversas injusticias. Ponen en riesgo su vida, igual que ellos, pero además ponen en riesgo su integridad sexual.

Por Lucía de la Fuente

Según el último informe Anual de la Profesión Periodística elaborado por la Asociación de la Prensa de Madrid (APM), siete de cada diez licenciados en Periodismo en España el año pasado fueron mujeres. Sabiendo que las facultades ‘graduaron’ a un total de 2.550 estudiantes, el resultado quedaría en 1.785 – 765. A pesar de esta feminización de la profesión –originariamente masculina- que ha tenido lugar en los últimos años, es poco frecuente ver a mujeres desempeñando según qué funciones. El reporterismo en situaciones de conflicto sigue siendo un área dominada por los hombres.

Pese a ello, muchas reporteras han visto reconocido su trabajo cubriendo conflictos armados desde que se aceptara seriamente su labor por primera vez durante la guerra de Vietnam. Olga Rodríguez, Maruja Torres, Mercedes Gallego, Ivonne Ridley, Christianne Amanpour, Ana Politkovskay, Kathy Gannon o Sandra Nyaira son sólo algunos ejemplos de cómo llegar a ser una buena profesional pese a los peligros añadidos que conlleva de por sí pertenecer al sexo femenino.

Abusos sexuales
De hecho, la que fuera corresponsal durante varios años para la Agencia Reuters cubriendo conflictos como la guerra civil de Angola, Judith Matloff, asegura que las reporteras de guerra se convierten en muchas ocasiones en “blancos en lugares sin ley que deben luchar permanentemente contra los abusos sexuales de los militares”. Bien es cierto que no es frecuente ver en las noticias denuncias de estas situaciones. Matloff considera que “el temor de que se les retire una tarea o de ser tratadas de manera diferente” hace que las periodistas, en muchos casos, oculten los abusos.

Una encuesta realizada a veintinueve reporteras de guerra por el Instituto Internacional de Seguridad en las Noticias –dependiente de la Federación Internacional de Periodistas (FIP)- en 2005, reveló que más de la mitad de ellas habían sufrido ataques sexuales durante el ejercicio de su profesión. Sin embargo, no existen capítulos que traten la violencia sexual en el Manual de Seguridad de Periodistas del Comité para la Protección de los Periodistas (CPJ por sus siglas en inglés) y la FIP. “La falta de un debate público sobre el tema ayudaría a explicar esta carencia”, argumenta Matloff.

Pero las ‘reporteras de guerra’ también han contribuido a denunciar abusos y violaciones de derechos de otras mujeres. La periodista Mercedes Gallego, que fue corresponsal en Irak en 2003 para El Correo, publicó el libro ‘Más allá de la batalla’, donde narra sus vivencias como informadora durante la contienda. Gallego denunció, entre otras cuestiones, los abusos sexuales a los que se veían sometidas las militares estadounidenses por parte de sus propios compañeros. Según esta reportera, las infantes de marina femeninas que eran violadas “perdían además el respeto de los demás que consideraban que no eran buenas marines si eran incapaces de defenderse”. El Pentágono abrió una investigación al respecto después de contar con más de 80 denuncias de casos similares.

Además de la amenaza sexual, las mujeres también suelen encontrarse con más dificultades en algunos países a la hora de obtener acreditaciones que sus compañeros hombres. Esta situación se da con cierta frecuencia en el mundo islámico donde la cultura “liberal” de las mujeres occidentales no se acepta. Afganistán, por ejemplo, ha protagonizado escándalos al prohibir el acceso en el aeropuerto de Kabul a periodistas que estuvieran embarazadas.

Un enfoque diferente
La periodista Kate Adie, corresponsal jefa de la BBC después de haber cubierto importantes conflictos como las Guerras del Golfo, afirmó durante la conferencia ‘Mujeres periodistas en situaciones de conflicto’ que “el hecho de que la mujer tenga que esforzarse más que el hombre en las misiones peligrosas forma parte de la evolución del papel de la mujer en el periodismo”. “Las mujeres informan sobre los conflictos de forma distinta a los de los hombres (…), les suelen interesar cuestiones de alcance más general como la manera en que la sociedad se enfrenta a los conflictos” añadió y matizó que mientras los hombres pueden permitirse el lujo de caminar, “tú tienes que correr”.

Informen de manera diferente o no, lo cierto es que las ‘reporteras de guerra’ han demostrado ser como mínimo y al igual que los hombres, aventureras, intrépidas y combativas, y han arriesgado y arriesgan cada día su vida para que el mundo conozca de primera mano qué pasa cuando los gobernantes deciden, por intereses económicos o políticos, sacar a pasear las armas.

LA MALDAD NO EXISTE

2010-04-05T21:15:00.000+02:00

"Ámame cuando menos lo merezca porque es cuando más lo necesito"

-Proverbio chino-

Guernica

2010-04-03T13:50:00.001+02:00

Cada vez que voy al baño me leo un capítulo de 'Espejos', de Eduardo Galeano (otro periodista al que le dio por ponerse a escribir), un libro de historia contado de una manera "diferente". Desde Adán y Eva hasta el siglo veintiuno pasando por Sócrates, Colón, la Revolución francesa (y la cubana) o las guerras mundiales.

Trancribo aquí un capítulo referente a la Guerra Civil Española, que además de ser muy representativo, me ha gustado especialmente:

Guernica

París, primavera de 1937: Pablo Picasso despierta y lee.
Lee el diario mientras desayuna, en su taller.
El café se le enfría en la taza.
La aviación alemana ha arrasado la ciudad de Guernica. Durante tres horas, los aviones nazis han perseguido y ametrallado al gentío que huía de la ciudad en llamas.
El general Franco asegura que Guernica ha sido incendiada por dinamiteros asturianos y pirómanos vascos enrolados en las filas comunistas.
Dos años después, en Madrid, Wolfram von Richthofen, comandante de las tropas alemanas en España, acompaña a Franco en el palco de la vistoria: matando españoles, Hitler ha ensayado su próxima guerra mundial.
Muchos años después, en Nueva York, Colin Powell pronuncia un discurso, en las Naciones Unidas, anunciando la inminente aniquilación de Irak.
Mientras él habla, el fondo de la sala no se ve, Guernica no se ve. La reproducción del cuadro de Picasso, que decora la pared, ha sido completamente cubierta por un enorme paño azul.
Las autoridades de las Naciones Unidas han decidido que ése no es el acompañamiento más adecuado para la proclamación de una nueva carnicería.

Pues eso, espero que os guste mi 'libro del lavabo'

Viernes Santo

2010-04-02T21:21:00.001+02:00

Como en una pintura de Antonio López o en Abre los Ojos de Amenábar, Madrid está vacío.

Nos la habéis dejado para nosotros solos... GRACIAS.

[[A ver si os váis más a menudo]]

Aquél teólogo del 0,7

2010-04-01T22:08:00.002+02:00

Cuatro huelgas de hambre a favor del 0,7% en los años 90, que significaron un total de 80 días sin probar bocado, han terminado por minar para siempre la vista del teólogo y escritor Juan Luis Herrero. Hace más de 15 años inició, junto a su compañero Pablo Osés, un movimiento que pretendía crear ‘conciencia social’ sobre las injusticias en los países más empobrecidos. Y lo consiguió. Los cuatro ayunos voluntarios generaron una abrumadora e “inesperada” reacción de los medios de comunicación de aquel entonces que caló en la sociedad. Lo de destinar el 0,7 por ciento del PIB a proyectos de desarrollo ya era otra historia. Zapatero se comprometió en 2007 a llegar a esta cifra (ahora se sitúa en el 0,56 por ciento) antes de terminar su segunda legislatura. Veremos si cumple su promesa.

Por Lucía de la Fuente

“Me apena que vivamos en una sociedad tan mediocre, tengo la impresión de que lo único que reina ahora es el consumo, el poder gastar lo más posible y construir lo más posible y eso me resulta un tanto desesperante”. Juan Luis Herrero del Pozo, doctor en Teología, escritor, ex secretario de organización provincial en el PSOE de La Rioja y candidato al Congreso en las primeras elecciones tras la muerte de Franco, es todo lo contrario a una persona conformista. A sus 76 años, y a pesar de que los ayunos le pasaron factura y ahora está prácticamente ciego, no ha perdido las ganas de luchar contra las diferencias entre ricos y pobres y contra “un sistema en el que se privilegia la acumulación de capital”.

Sentado en una butaca en el interior de la vivienda que comparte con su esposa en Logroño, Juan Luis disfruta recordando lo que fueron aquéllos años: “Iba a irme a Nicaragua para colaborar con varios proyectos, cuando me llamaron para decirme que retrasara el viaje porque estaba prevista una huelga de hambre de 9 días en Madrid. Hubo tanta repercusión que no pudimos desaprovechar la oportunidad y programamos otra huelga, con carácter indefinido, en la que solo participamos Pablo Osés y yo. Estuvimos 29 días, hasta que hubo un compromiso por escrito de creación de Consejo Nacional de Cooperación y el 0,3 por ciento del PIB para el primer año”.

Muchos aún recordamos las miles de tiendas de campaña que pasaron meses acampadas a lo largo del Paseo de la Castellana. Todo esto cuajó en una modestísima institución: la Plataforma 0,7 que sigue funcionando a día de hoy con el objetivo de la condonación de la deuda externa. “Esa época fue muy ilusionante porque nos iban llegando noticias de que se habían creado comisiones del 0,7 en varias decenas de localidades españolas y eso nos daba ánimos para seguir adelante”, relata Juan Luis. Pero sin duda, el mayor éxito de aquélla campaña fue el de entrar con fuerza en la conciencia pública y “aunque con altibajos, más o menos se mantiene”.

Herrero ejerció de sacerdote durante varios años en África y, quizá fuera ese contacto tan cercano con la miseria el que le hiciera estar tan profundamente sensibilizado con los más desfavorecidos. Cree en Dios “pero no en el dios mágico de la Iglesia, el que han colocado en una cúspide justiciera para pervertir el mensaje de Jesús con dogmas y jerarquías, con prohibiciones, sacramentos y estructuras burocráticas que persiguen el poder”. Cree en un dios que recompense a la gente que vive en la “extrema pobreza” porque considera que si no, sería “angustioso”.

0,7… ¿en 2012?
Quizá Juan Luis llegue a ver cumplida su eterna reivindicación del 0,7%. En octubre de 2007 el presidente del Gobierno, José Luis Rodríguez Zapatero, anunció que el Estado destinaría este porcentaje a la Ayuda Oficial para el Desarrollo (AOD). “Incrementaremos la calidad y la cantidad de la AOD para hacer viable el compromiso del 0,7% en 2012. Aplicaremos una política más activa en materia de condonación y renegociación de la deuda”, declaró entonces el presidente.

Hoy, a falta de dos años para que se cumpla el plazo, la ayuda que nuestro país destina a proyectos de desarrollo está destinada en su mayor parte a combatir el calentamiento global y se sitúa en el 0,56 por ciento del PIB, lo que equivale a unos 2.500 millones de euros. “Yo creo que los políticos están más atentos al ‘rifi-rafe’ que tienen con la oposición y de intentar salir adelante con sus proyectos. Lo que sí es cierto es que Zapatero siempre ha mantenido ese compromiso, aunque no veo que sea ni mucho menos una prioridad”, afirma Herrero quien ahora ha decidido afiliarse a Izquierda Unida.

Cuando echa la vista atrás, este ‘Gandhi español’ no pierde las ganas de continuar: “Yo a estas alturas, que ya estoy pidiendo pista para aterrizar estoy satisfecho, no me arrepiento de nada y, mientras siga vivo, seguiré luchando”.

*Entrevista realizada a Juan Luis Herrero del Pozo el 17 de febrero de 2010 en su casa (Logroño).

Reportaje en Madridiario.