Dos llamadas de trabajo

¡Feliz año nuevo! Igual es un pelín tarde, sí, es verdad. Hoy han venido los Reyes Magos. Es que he estado liadilla. Nada, nada interesante. Estudiando, saliendo, trabajando, poniéndome mala. Os contaría una historia muy graciosa si no fuera porque no la puedo contar. Qué rabia. La tengo escrita y todo. No, pero no puedo. Igual en otra ocasión, cuando sea menos reciente y tal. ¿Que la cuente cambiando nombres y situaciones? Aún así, no puedo. Es que se va a notar. No, no, no insistan.

¿Y de qué hablamos? Pues no sé, ¿qué le piden al 2012? Qué tontería, no. Le piden ser felices y eso, como todos. Ya. ¿Algún propósito? Yo sí, muchos, como siempre. No puedo contárselos ahora todos. A ver, uno light: Se supone que este año dejo de fumar. De coña, ya lo sé. Ya casi no fumo, de hecho. Algún cigarrito por las noches y ya. Me da como pena lo de dejarlo. ¿Por qué? Porque lo voy a dejar, seguro. Y me da como pena, no sé. LLámenlo melancolía. ¿Por qué lo dejo? Porque sí, no sé. Porque no quiero morir de cáncer. Se sufre mucho.

¿Y qué más les cuento? Se me ocurren algunas llamadas de trabajo que he recibido últimamente, ¿les vale el tema? Los he visto más entusiastas. En fin. Si no quieren, váyanse ya. Voy a contarlas igual. A las redacciones de los periódicos llama todo tipo de gente. A veces es gracioso, a veces es cansino. Os transcribo un par de ellas.

Los pensamientos, entre paréntesis (y en 'negrita').

1ª LLAMADA.

-¿Sí?
-¿Lucía de la Fuente, por favor?
-Soy yo, dime.
-Mira reina, soy Fulanita, te llamo de Nombre de una Asociación de Discapacitados Madrileña.
-Ah, hola, qué tal. Dime (ya estamos con el 'reina' de las narices)
-Ya, nada mira. Si es una tontería, nada un detalle de nada que, bueno, para nosotros es importante. Mira es que estamos intentando que los periodistas corrijáis vuestros fallos cuando escribís. Fallos entre comillas, entiéndeme.
-Ah...
-Mira es que por ejemplo acabo de leer un artículo tuyo, reina, donde hablas de "discapacitados".
-Sí... ¿y qué le pasa? (¿me vas a dar clases de periodismo, reina?).
-Pues que a ver si podías cambiar esa palabra, tan ofensiva, por la de "personas con diversidad funcional" que es un término mucho más apropiado.
-¿Por qué decir "discapacitados" es ofensivo? (esta conversación ya la he tenido y tú aún no lo sabes, reina).
-Porque sí chata, es como si dices "minusválidos" (pensamientos malvados hacia mí).
-Minúsvalido significa "menos válido" y sí es ofensivo. Es un término que ya casi no se utilizaen prensa y desde luego yo no lo he utilizado nunca. "Discapacitados" es diferente. El prefijo'dis' tiene varios usos, uno de ellos "con dificultad" que es al que se hace referencia cuandose dice "discapacitados" (¡zas! en toda la boca, reina).
-Es igual de ofensivo una palabra que otra.
-No. Si por ejemplo dices discapacitado visual (aunque bueno, yo soy partidaria de decir ciego, tuerto o míope directamente, pero no te voy a tocar tanto los cojones) te refieres a que "tiene dificultades en su capacidad para ver". Y eso no es ofensivo, es una realidad.
-Ya guapa, pero personas con diversidad funcional es mejor... (más pensamientos que no la convierten en una mujer feliz).
-Fulanita, no lo voy a cambiar (aunque me supliques).
-Pues no me parece bien... Los medios tenéis el deber de cuidar el lenguaje para sensibilizar a la gente.
-Yo procuro cuidar el lenguaje (créeme). Pero es que mis lectores no tienen por qué saber lo que son las personas con diversidad funcional (y porque, de hecho, me parece una soplapollez tan grande que nadie merece leerla).
-No sé reina, tú verás.
-Sí, ya vamos hablando para otros temas... tengo que seguir trabajando. Un besito (igual un día me motivo y te llamo para corregirte tus notas de prensa, que tienen tela, reina).

2ª LLAMADA.
-¿Sí?
-¿Lucía de la Fuente?
-Soy yo, dime.
-Anda, qué casualidad, ¡a la primera!
-Sí... (qué alegría, qué alboroto)
-Mira yo es que... bueno... he leído unos artículos tuyos... y bueno... no sé, igual es muy atrevido...
-¿Y...? (¿qué coño quiere este tío?).
-Yo llamo de Almería ¿sabe?
-Ah... (hay alguien en Almería que se lee mis artículos, lo cual me llena de orgullo y satisfacción).
-Has escrito mucho sobre el maltrato de hijos a padres...
-Sí (rotundamente sí).
-Veo que te interesa el tema.
-Sí... (podría decirse así).
-Yo tengo ese problema con mi hijo de 15 años. Mi mujer y yo estamos desesperados.
-No me diga (Dios mío, le tiembla la voz, por favor que no llore).
-Sí, la situación es insostenible.
-Ya me imagino (¿qué digo yo ahora?)
-Vi en una noticia tuya la iniciativa que hay en Madrid para salir de esto y nos pusimos en contacto.
-Ah, muy bien (me alegro).
-Pero aún no sé cuándo tengo que llevarle al internado, no me dicen nada.
-Es que aún no se ha puesto en marcha, están en ello.
-Ya pero no sé. En tu noticia pone que en diciembre.
-¿Pone eso en mi noticia? (fue lo que dijeron en la presentación, pero puede ser un error, sí).
-Sí. Pero aún no nos llaman. Esto es muy duro ¿sabes? No podemos más. La justicia no hace nada a no ser que denuncies. ¿Cómo vas a denunciar a tu propio hijo?
-Ya, ya lo sé. Es impensable. Lo siento (le tiembla la voz, va a llorar, no puedo con esto. Lucía tú no llores, joder, ¿qué tipo de periodista eres?). Creo que os van a ir llamando poco a poco. Primero le tienen que ver los psicólogos.
-Ya le han visto. Estuvimos en Madrid el mes pasado.
-Pues seguramente le tienen que estar a punto de llamar (o eso espero).
-Ya... yo te llamaba por si tú sabías algo más.
-Ya... pues no, no sé nada (vaya mierda). De todas maneras déjeme su nombre y el de su hijo, que voy a intentar averiguar algo (Lucía, este no es tu trabajo, limítate a informar, joder, siempre igual. La información 'social' es lo que tiene. Te sobrepasa).
-No, no hace falta, no te preocupes.
-Sí, sí. Además así les meto prisa.
-Pues te lo agradezco entonces. Esto es... en fin... estamos muy mal. Mi mujer tiene depresión.
-Déjeme su teléfono.

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Ahora os dejo, que me voy al cine. Estamos en contacto, en cualquier caso.

Lucía y el sexo

Y entonces se fue.

Ese es el final de una larga, interminable, historia. Antes pasaron muchas otras cosas. Todo empezó cuando… ¿perdón? Ah, ¿que no les interesa? No, no, no. Esperen. Solo estaba intentando hacer un flashback de esos. Les prometo que hay sexo. Acción, aventura, riesgo. Misterio. Pasiones, desdichas. ¿Aún no? Muchísimo sexo. No, no. Solo la parte del sexo no vale. Si lo quieren saber, tiene que ser todo. ¿No tienen tiempo? Siempre con las malditas prisas. Qué vidas más ajetreadas, permítanme que les diga.

Está bien, me debo a mi público. Contemos la parte del sexo, viciosillos. La primera vez fue muy especial. Pongamos que fue, no sé, en noviembre. ¿Qué? Oigan, cálmense. Vale, vale, voy directamente a los polvos salvajes. Allá vamos.

…

…

…

En realidad me da reparo. Esas cosas no las cuenta una, ¿no? Son personales y tal. Ya, ya, ya. Siempre estoy contando cosas personales. Expongo en público mi vida privada, ya, ya lo sé. Y a nadie le importa, ya, ya. También lo sé. Bueno pero yo que sé. Tampoco sean tan negativos. A lo mejor hay alguien que se entretiene. Y tampoco es en público en público. No sé, es en Internet. Ese ente. No le doy la brasa a nadie. Quien quiera puede irse. ¿Cómo? Ah sí, el sexo. Disculpen que me disperse.

Me he metido en un jardín del que no se salir (“En qué jardines te metes, hija”, “qué razón tienes, mama”) Al principio de la entrada parecía una buena idea. Quería subir las visitas. No me digan que el titular no tiene gancho. Los titulares con palabras golosas convierten a sus noticias en las más leídas del día. Soy absolutamente consciente de que hubo alguien que pinchó esperando encontrar fotos de Paz Vega desnuda. Por ellos, por ustedes, voy a colgar un enlace directo a Google Imágenes. (Aquí lo tienen)

Ahora la decepción es menos, ¿no?

Porque, sí, lo han adivinado. No voy a hablar de los recuerdos de mi vida sexual. Me gustan demasiado como para compartirlos. Insúltenme si quieren (pero recuerden que ustedes fueron los que no quisieron escuchar la parte no sexual de la historia, yo estaba dispuesta a escribir cosas interesantes). Pueden hacerlo en los comentarios. Yo ahora, como este es mi blog, dejo de escribir, cojo y me voy.

Besitos.

Frutas Virginia

Como necesitaba dinero, fui a pedirlo al banco. A La Caixa. Me dijeron que sí, que me lo daban, pero que A CAMBIO “podría” contratar un seguro. "¿Y qué me dais vosotros A CAMBIO de tener domiciliada aquí mi nómina desde los 18 años?", pensé. "¿Qué  seguro?", dije. "Un seguro de vida", contestaron. "Tengo 26 años, soy soltera, sin hijos... no tiene mucho sentido", repliqué. "Ya...", dijeron. Nos miramos durante un par de segundos. "No me voy a hacer un seguro de vida por un adelanto de 500 euros que sabéis, QUE SABÉIS, devolveré la semana que viene", argumenté. "Putos rastreros", pensé. "Vale... pues por lo menos hazte un seguro dental, son 10 euros al mes", contraatacaron. “Y tu nómina no es tan alta como para que te hagamos un descubierto porque sí”. Ahí no les faltó razón. Mi nómina no es tan alta. Mi nómina no se merece nada. Así que firmé, pensando que no lo quería seguir pensando. Estamos en crisis.

Como me había hecho un seguro dental que incluía limpiezas bucales gratis, llamé para pedir cita. Cuando me dieron la dirección de la clínica, enmudecí: Joaquín Costa, 35. "¿Sabes dónde es?", dijo la que contestaba el teléfono. "Sí, sí, sí. Sé dónde es. Gracias".

El día de la cita, cogí el Metro hasta Nuevos Ministerios, aunque sabía que República Argentina quedaba más cerca. Pero Nuevos Ministerios es línea directa. Y QUERÍA subir por Joaquín Costa. Al principio no quería creer lo que creía estar viendo desde el principio. Pero sí, si era, sí. Justo después de la piscina municipal. El local donde tantas horas pasé de niña jugando a ser frutera y leyendo tebeos, ahora era un Marco Aldany. Un puto Marco Aldany de mierda.

Como ya estaba allí, me asomé. Lo único reconocible era la escalera vieja, ahora nueva, con forma de caracol. Lo demás, todo lo demás, era distinto. Ya no había nada. Donde antes estaba la cámara de frío, ahora había cabinas de depilación. Lo demás no pude identificarlo siquiera. Como si Frutas Virginia, "muy buenas para conservar la línia", nunca hubiera existido.

Como llegaba tarde al dentista, seguí subiendo. Al rato, con la boca abierta y una sensación horriblemente desagradable en las encías, recordé mi escondite secreto, los pedidos por teléfono, los viajes a Mercamadrid -para comprar género-, los viajes en Metro hasta la ‘frute’ -de cuando la línea 10 era la 8 y la estación Santiago Bernabéu se llamaba Lima-. Los sábados por la mañana atendiendo a clientas con ganas de conversación, los delantales azules, "la mejor fruta de todo Madrid". Recordé a Paco, a Toño y a Williams. A Martín. A Martín cantando, a Martín contando chistes, a Martín contando historias de cuando la guerra y explicándome lo que eran los ‘rojos’. Y a Rufina, su esposa, que era muy mayor pero tejía jerseys. Recordé a papa. Y cuando jugábamos a que él venía a comprar fruta y yo se la vendía a precio especial, pero todo muy profesional, como si no nos conociéramos. Y cuando me daba 200 pesetas para que fuera al quiosco, a comprar tebeos o cromos, por haber ordenado las cajas. Y cuando íbamos hacer los repartos por el barrio de El Viso, que es “una zona de ricos, de millonarios”, pero “muchísimo peor que Fuencarral, dónde va a parar”. Y cuando me explicaba las diferencias entre una golden, una reineta y una starking. Y recordé lo divertido que era subir y bajar el toldo con la manivela. Yo era la encargada del toldo.

Y como lo recordé todo, me enfadé. Porque Frutas Virginia cerró porque dejó de vender suficiente. Porque los nuevos vecinos del barrio –‘pijosdemierda’- empezaron a comprar la fruta envuelta en plásticos en el Corte Inglés de un poco más abajo. Cerró y tiempo después supimos que allí habían puesto un bar. Eso aún podía aceptarlo, los bares, qué lugares, son muy nuestros. Pero Frutas Virginia no podía ser un Marco Aldany. Eso NO PODÍA SER.

Salí del dentista con mucho dolor. De boca -¿cómo pueden hacer tanto daño estos malditos sacamuelas?-, de cabeza -demasiadas horas al día delante del pc- y de corazón. Pasé de nuevo de la República Argentina y volví a parar ante la franquicia peluquera. "9,99 euros lavar, cortar y peinar", rezaba un cartel. Ni siquiera tenían toldo, los muy cutres. La ira, entonces, se apoderó de mí. Y pensé en vengarme, como Sabina, a pedradas contra los cristales. Pero no había piedras por allí.

Así que... no tenía otro remedio más que carraspear, repetidas veces, haciendo el ruido ese que tanto asco da, hasta acumular un buen 'gapo'. Y lo escupí con todas mis fuerzas sobre los putos carteles-oferta. Y después bajé toda la calle corriendo, con tacones.

Y solo cuando ya estaba en el vagón, línea 10 dirección Fuencarral, lloré sin consuelo.

La foto de la serpiente

Estaba yo en Marrakech, en la plaza de Jma el Fna, paseando y haciendo fotos, cual vulgar turista. Me topé con una cobra y le hice una foto, sin más (una, que no está acostumbrada a ver cobras en las plazas). La foto en concreto fue esta:

Inmediatamente, el propietario del reptil me alcanzó, me agarró del brazo y me exigió dinero por la imagen. Tuvimos una conversación -en una mezcla de árabe-español-inglés-francés- en la que traté de explicarle que todo aquello que se encuentre en una vía pública puede ser fotografiado (siempre y cuando no sean menores y tal). No le convenció mi argumento, en absoluto, porque la cobra era suya y él cobraba por las fotos. Y punto. Me ofreció entonces otra, esta vez cogiendo a otra serpiente que tenía por ahí guardada. Vale, me haré la valiente, pensé. Y entonces pasó esto:

Al final me cayó simpático y le di una generosa propina. Y yo conseguí una foto donde parece que estoy encantada de la vida:

Todos contentos.

Estudiar los domingos

Me levanto a las 12.30. Uy qué tarde. Tengo que ponerme con el trabajo pero ya. No puedo seguir retrasándolo. Bueno, primero voy a desayunar, que si no, no rindo bien. Venga enciendo el ordenador. Voy a recoger un poco, que así con tanto descontrol no hay quien se concentre. Y un poco de música para amenizar. María Jiménez. Ya que estoy, barro y friego la habitación que entre semana nunca lo hago. ¿Qué hora es? las 13.30. Joder, y hoy es domingo. Voy a bajar a comprar el periódico antes de que se acabe. El País Semanal viene con un especial de los Goya. Me lo voy a leer ahora que mañana ya, cuando se sepa todo, no va a tener gracia. Me lo leo y me pongo con el trabajo. Muy buenas las columnas de Javier Marías y Almudena Grandes. Ahora sí que me siento. Miro el correo, y el facebook y el twitter. Comento tres o cuatro cosas. Joder qué lenta va la conexión. Esto de seguir gorroneando el Wi-Fi del vecino se va a tener que acabar. Bueno no, que no tengo un duro. Viene mi madre. Hija me quiero ir un fin de semana a casa de Lourdes, mírame billetes por Internet. ¿Ahora? Venga va, que las ofertas si no, se acaban. Ya está. Dos billetes para Palma. La comida ya está. Joder qué manera de perder el tiempo. Bueno, como y luego ya toda la tarde del tirón. Y un piti, que no he fumado en todo el día. Me conecto. Oye voy a contestar emails pendientes. Voy a enviar las fotos de Londres y a retocarlas un poco. Saco el libro. Abro el archivo. Solo me quedan las conclusiones, en verdad tampoco es para tanto. No sé qué concluir. Bueno si sé, pero no cómo explicarlo. Voy a escribir en el blog, a ver si me inspiro. Suena el teléfono. Me proponen una de cine& cañas. Hace mucho que no voy... venga, me ducho y ya mañana sin falta me pongo en serio.

Conversación con un trapero

-¿Qué te parece este dibujo? Es nuestro logotipo.
-Bien, es bonito
-Ya pero... ¿qué ves?
-Un trapero mayor... ¿no? Arrastrando muebles con los zapatos rotos y fumando un cigarro.
-¿Y qué más?
-No se...
-Venga hombre, ¿qué más ves?
-Veo que está contento.
-Exactamente. Es un hombre feliz.

-REPORTAJE: 'Muebles viejos, hombres nuevos'

Sunday afternoon

Domingo. 17.30. A mi derecha El País Semanal, Desayuno en Tiffany's de Capote, un cenicero. A mi izquierda la gata. Hecha un ovillo, dándome calor. Y la ventana, cerrada aunque con la cortina abierta para poder ver si las ramas del árbol que la invaden se mueven mucho o poco. Y ver si llueve. Sobre mis piernas el portátil. Con las redes sociales y los periódicos abiertos, no vaya una a perderse algo. Me falta un café calentito.

Ahora vuelvo.

Ya.

¿Alguna vez os conté que adoro los domingos?

Española y blanca

Soy una mujer, española y blanca. No soy rica, pero tampoco pobre. No tengo ninguna enfermedad grave conocida (aparte de algún que otro trastornillo mental sin importancia), ni soy adicta a las drogas -ejem-, ni he tenido nunca que prostituirme para sobrevivir, ni me han cortado el clítoris, ni me ha tocado acostarme con ningún viejo por tradiciones familiares. Tampoco he pasado hambre, hambre de verdad. Ni he visto como mataban a la gente que quería. Cada vez que puedo doy mi opinión de manera libre, porque es que, además, se leer y escribir. Nunca me he sentido discriminada por mi nacionalidad y he elegido la profesión que yo quería. He viajado y he aprendido (o al menos lo he intentado) algún idioma. Mis padres me quieren y quiero creer que jamás me venderían. Tengo 24 años y no soy madre, ni si quiera tengo perspectivas de serlo en un futuro cercano. DE hecho, se lo que son los métodos anticonceptivos, y los utilizo. En cualquier caso, elijo lo que hago con mi vida. Supongo que tengo suerte.

¿Que por qué me he puesto en este plan? Seguramente la culpa la tiene Mbuyi Kabunda, un profesor congoleño que me está -bueno a mí y a otras 30 personas- enseñando cómo es de verdad África. Y es acojonante. Me apasionan sus clases. Y me hacen pensar. Quería por eso rendirle aquí, en mi humilde blog, un pequeño homenaje. *Aplausos, aplausos*

¿Cuántos países africanos conocéis? ¿Y cuáles son sus capitales? Hay 54...

FELIZ 2010

Había escrito un texto donde contaba cómo había vivido el 2009 y qué cosas le pido al 2010... pero al final me ha quedado demasiado personal como para publicarlo -digamos que, haciendo balance, este año no ha sido demasiado bueno. Eso sí, no quería quedarme sin desearos por aquí un FELIZ AÑO NUEVO.

Ser felices -o por lo menos intentarlo- y cuidado con las uvas que luego hay atragantamientos y esas cosas.  Nos vemos el año que viene!!

¡¡¡Y ESOOOOOOO!!!

Así fue octubre....

Planto por aquí una recopilación de lo que fue para mí el primer mes de otoño (aunque por las temperaturas no lo haya parecido). La imagen del mes no podía ser otra que la del hospital La Paz.

Hoy, 3 de octubre, me alegro de que Río de Janeiro haya ganado los JJOO.

Hoy, 4 de octubre, lamento la muerte de Mercedes Sosa, a quien algunos llamaron "la voz de América".

Hoy, 8 de octubre, estoy malita.

Hoy, 9 de octubre, me cuesta creer que en diez meses ya le hayan dado el Nobel de la paz a Obama. Supongo que será más bien un premio "por si acaso", y para que se anime a hacer algo bueno. O aunque sea para agradecerle que no haga lo mismo que su antecesor. O a lo mejor es que a quien querían darle un premio, pero al mayor cabrón, era a Bush y como no existía tal categoría se les ha ocurrido hacer esto.

Hoy, 11 de octubre, estoy cansada de tanto hospital.

Hoy, 13 de octubre, encima es martes.

Hoy, 16 de octubre, he empezado a leer "Los hombres que no amaban a las mujeres" de Stieg Larsson.

Hoy, 17 de octubre, tengo con gripe a toda la familia. Esperemos que no sea de la A. Encima, la vida ha dejado de "ser maravillosa" para Andrés Montes.

Hoy, 19 de octubre, me alegro de que le hayan caído 26 años al hijo de puta que mató a Carlos Palomino.

Hoy, 21 de octubre, tengo lo que tú quieres... cómo lo sabía yo!

Hoy, 23 de octubre, la mañana me ha demostrado que este no es mi día. Y eso que es viernes.

Hoy, 25 de octubre, pido un minuto de silencio por un equipo que ha muerto: el Atlético de Madrid. "Ni en el Calderón, ni con dos penaltys a favor, ni contra nueve".

Hoy, 28 de octubre, estoy enfadada con el ordenador y me alegro por el Alcorcón que ganó ayer 4-0 al Madrid. ¡Menos millones y más cojones!

Hoy, 29 de octubre, es el 54 cumpleaños de mi padre. Lástima tener que pasarlo en un hospital.

Hoy, 31 de octubre, parece que los americanos han invadido Madrid con su estúpida fiesta de Halloween. Pero hoy hace tres años que besé por primera vez los labios que más loca me han vuelto nunca.

¿Por qué?

Como buena periodista -y cotilla todo hay que decirlo- que soy, siempre me ha interesado saber el qué, el quién, el cuándo, el dónde y el cómo. Pero sobre siempre me ha interesado saber el por qué. Ésta última pregunta es el inicio y todo lo demás no son sino sus consecuencias. Normalmente los por qués son muy evidentes o fáciles de deducir. El problema viene cuando los por qués no están demasiado claros, cuando tenemos varias opciones y ninguna parece sobresalir por encima de las otras. Es aquí cuando se nos presentan dos alternativas: intentar encontrar la respuesta verdadera, asumir como buena la que creemos más posible. Lo más fácil y natural es quedarnos con la segunda opción.
Bueno no se. El caso es que echo de menos Edimburgo y no se por qué. No es tanto que eche de menos a la gente o la ciudad -que también- sino cómo era allí mi vida...


Otra cosa. Mi portátil definitivamente ha muerto. Un minuto de silencio por favor................................................................................................................................................................................................................................................  Bueno ya. Lo bueno es que hemos podido recuperar su interior para que lo pueda utilizar otro más joven. Mi HP se ha convertido oficialmente en donante de disco duro. Y de él saco esta foto.

Un perrito muy gracioso que vivía cerca de nuestro piso en Edin y al que nos encontrabámos de vez en cuándo. Es una monada, verdad?

Blowin' In The Wind

 

Aquí va una canción a la que me he aficionado mucho últimamente... 

How many roads must a man walk down
Before you call him a man?
Yes, 'n' how many seas must a white dove sail
Before she sleeps in the sand?
Yes, 'n' how many times must the cannon balls fly
Before they're forever banned?
The answer, my friend, is blowin' in the wind,
The answer is blowin' in the wind.

How many years can a mountain exist
Before it's washed to the sea?
Yes, 'n' how many years can some people exist
Before they're allowed to be free?
Yes, 'n' how many times can a man turn his head,
Pretending he just doesn't see?
The answer, my friend, is blowin' in the wind,
The answer is blowin' in the wind.

How many times must a man look up
Before he can see the sky?
Yes, 'n' how many ears must one man have
Before he can hear people cry?
Yes, 'n' how many deaths will it take till he knows
That too many people have died?
The answer, my friend, is blowin' in the wind,
The answer is blowin' in the wind.

 Bob Dylan, 1963

¿Cuántas preguntas incontestadas pueden lanzarse al viento?

Le preguntaré a mi bola de cristal...

Bonitos y emperadores

Nadie dijo que fuera fácil. Nadie ni siquiera dijo que 'fuera'. De hecho, alguien dijo "aléjate de esa mierda". Pero aquí estoy. Otra vez. Exactamente un año después habiendo caído exactamente en la misma trampa. Si es verdad que tropezamos siempre en la misma piedra. Si es verdad... y hay que ver cómo duele. Aunque la primera vez es la peor. Ahora sólo se trata de hurgar un poquito en las heridas aún no cerradas.

Yo juro que quería comer bonito. Quería pasarme toda la vida comiendo bonito. Creía no necesitar nada más. Pero ahora me doy cuenta de que el bonito a veces está soso. No termina de llenarte y te deja con la sensación de que algo te falta. No es suficiente. Creo que voy a pasarme al emperador, que dice la gente que es delicioso. Anyway... creo que lo mejor es acompañar el pescado con guarniciones variadas que al final son las que consiguen poner un poquito de alegría al plato.

Chicos... siento lo de ayer.

Operación bikini

Hoy he hecho algo muy raro en mi. He salido a correr. Con zapatillas, mallas y todo ese rollo. Creo que yo solo he corrido cuando era obligatorio en la clase de gimnasia y cuando no llego para pillar el bus. ¿Resultado? Después de 3 (y no es broma) minutos corriendo estaba reventada y sin aire. He pensado en dejar de fumar o hacer algo. Los que me conoceis estareis pensando: ¿pero luci qué coño te pasa? ¿qué haces tu corriendo? ¿a qué viene eso? Pues bien... es triste reconocerlo pero viene a que se me está poniendo el culo como un tonel. De momento aún sigue teniendo un tamaño aceptable pero tengo que ponerle una solución rápida antes de que esto se me vaya de las manos. En fin.. un besito! Foto: cuando yo era delgada (Viña 2006)

Cuestionario

Ya que estuve perdiendo el tiempo y rellenando (el lunes pasado) estas preguntas personales para un e-mail, aprovecho y las cuelgo aquí:

Nombre: Lucía

¿Por qué te pusieron ese nombre? Porque si y porque mi abuela se llamaba así

¿Le pides deseos a las estrellas? Evidentemente, no

¿La última vez que lloraste? Ayer

¿Pan con qué? con lo que sea

¿Te gustan los animales? No especialmente, aunque sí los gatos

¿Cuántos hijos tienes? Ninguno, de momento

¿Si fueras otra persona serías tu amigo? Para nada

¿Tienes un diario de vida? Algo así

¿Eres sarcástico? creo que no

¿Saltarías en puenting? sí

¿Tu mayor miedo? Las ratas y los violadores

¿Te desabrochas los zapatos antes de sacarlos? No

¿Te gustaría ser famoso? Si, me encantaría ser una estrella del rock y que millones de personas en el mundo se supieran mis canciones. También me gustaría que me dieran un Óscar, escribir un best-seller, ganar un Nobel, ser la líder de alguna revolución, pasar a la historia por conseguir 18 medallas de oro en unos juegos olímpicos... en fin, lo normal

¿Crees que eres fuerte? Si

¿Tu helado preferido? Todoooosss!! mmmm... Aunque el de coco en verano es insuperable

¿Cuánto calzas? 37

¿Votaste en las últimas elecciones? Si

¿Tinto o Rosado? Los dos

¿Qué es lo que menos te gusta de ti? Nada, como diría Mary Poppins "soy prácticamente perfecta en todo". Jaja. No hombre creo que soy bastante paranoica, histérica a veces y me cuesta guardar secretos

¿Tienes complejos? NO, al menos no muy graves

¿Te, chocolate o café? Café

¿A quien crees que te pareces? Físicamente dicen que me parezco mi padre (aunque yo no lo veo nada claro)

¿Cuál es tu mayor deseo? Pues aquí no lo voy a contar, pero vamos, es muy típico

¿Tienes alguna manía? NO

¿Y algún vicio? Demasiados... Pero el peor de todos es el tabaco, sin duda

¿A quién extrañas mucho? A la madre que tuve antes de los 15. La que corría con la moto y me desapuntó de un colegio a mitad de curso porque tenía una profesora fascista. La que me enseñó a robar en el súper y me leía libros por las noches. La que estaba todo el día riendo. A veces me acuerdo y no puedo evitar llorar porque a esa mujer le debo todo lo que soy, he sido y seré

¿Qué color de pantalones y zapatos tienes puesto? Un vestido marrón clarito y unos tacones

Tu última compra: Le he comprado a Sheila dos colonias

¿Lo último que comiste hoy? un kiwi

¿Qué estás escuchando en este momento? El Telediario de fondo

¿La última persona con quien hablaste por teléfono? con Diego

¿Última borracherra? Antes de ayer en un conciertillo

¿La última peli que has visto en el cine? Gomorra

¿Y en la TV? El marido de la peluquera

¿Llevas amuletos? Pues no, aunque tengo un anillo que no tiene ningún significado especial ni nada pero le tengo mucho cariño porque es lo único que nunca me quito. No es muy bonito pero es perfecto para mi dedo

¿Deporte favorito para ver por TV? No lo sé pero el fútbol seguro que no

¿Comida favorita? El cocido madrileño

¿Final triste o final feliz? Los finales casi siempre son tristes

¿Tienes mascotas? Si claro, Luna y Frijo, dos gatitos

¿Tienes alguna cicatriz? NO

¿Has dicho te quiero alguna vez? Miles

¿Quien es la persona más importante de tu vida? Ali, siempre

¿Besos o abrazos? BESOS!! Los abrazos también me gustan eh

¿Eres una persona alegre? Mucho

¿Qué libro estas leyendo? Ébano

¿Color favorito? Blanco

¿Eres celoso? Si

¿Crees que serías capaz de asesinar a alguien? En un ataque de ira probablemente si. Ahora, creo que fríamente no podría

¿Qué viste anoche en la tele? Ayer por la noche estuve bajo la lluvia intentando cambiar la rueda delantera izquierda del coche, pero se había quedado pegada y no pude. Tuve que llamar a la grúa que tardó como 45 minutos en llegar y el tío tampoco pudo. Al final me llevó el coche hasta un taller que no abre hasta el martes. Mi coche está en una calle sólo y abandonado. Luego llegué a casa empapada y mi madre me dijo que era un desastre y me estuvo gritando durante una hora y media (aprox). NO, ayer no vi la tele

¿Dónde es lo más lejos que has estado de tu casa? En La Habana

¿Qué deberías estar haciendo ahora en vez de contestar estas absurdas preguntas? ESTUDIARRRR... Aggggggggg

Desastrosa

DESASTRE: Cosa de mala calidad, mal resultado, mala organización, mal aspecto, etc. Aplicable a personas en sentido figurativo.

Pues eso, con la definición delante, sólo puedo decir que soy un completo desastre. Sin más. Hay veces –como por ejemplo hoy- que me doy cuenta de lo mal que lo hago todo y de la facilidad que tengo para complicar lo que en verdad es sencillo. Si hay varias maneras de resolver un problema ¿por qué siempre elijo la peor?
Ahora aquí, sola en casa, reflexiono sobre el comportamiento que he tenido en las últimas semanas y, una vez más, no me siento orgullosa de mi misma. En fin… nadie dijo que fuera fácil.

Hoy me siento bien

"(...)Y he llegado a la conclusión de que las cicatrices enseñan; las caricias, también" Mario Benedetti.

BUEN ROLLITO PARA TOD@S Y FELIZ FINDE!